EL BEBÉ DEL JEFE DE LA MAFIA SOLO QUISO IR CON UNA CAMARERA… Y NADIE PODÍA EXPLICAR POR QUÉ
PARTE 1 — EL NIÑO QUE RECONOCIÓ UN ROSTRO IMPOSIBLE
El instante que partió la vida de Mara Ferrer en dos no llegó acompañado por un disparo.
Ni por una amenaza.
Ni siquiera por el nombre del hombre más temido de la ciudad.
Llegó con la mano diminuta de un niño cerrándose alrededor de su pulgar.
Era viernes por la noche y el Ristorante Bellagio estaba lleno.
Copas de cristal.
Manteles blancos.
Cubiertos de plata.
Camareros entrando y saliendo de la cocina con esa precisión desesperada que solo existe cuando hay demasiadas mesas y demasiado poco tiempo.
Mara llevaba seis horas de pie.
Tenía veinticinco años, una camisa blanca impecable pese al calor de la cocina, el cabello oscuro recogido en un moño alto y una sonrisa profesional que había aprendido a utilizar incluso cuando pensaba en el alquiler atrasado.
Aquella noche solo quería terminar el turno.
Volver al pequeño piso que compartía con su madre.
Ducharse.
Dormir.
Y levantarse a la mañana siguiente para repetir exactamente lo mismo.
Entonces se abrieron las puertas del restaurante.
Primero entraron dos hombres vestidos de negro.
No miraron la decoración.
Miraron las salidas.
Las ventanas.
Las mesas.
Las manos de la gente.
El murmullo del comedor comenzó a disminuir.
Después entraron otros dos.
Y finalmente apareció Matteo De Luca.
Mara no necesitó que nadie le dijera quién era.
Había nombres que nunca aparecían impresos junto a la palabra mafia y, sin embargo, toda la ciudad sabía pronunciarlos con cuidado.
Matteo tenía treinta y nueve años.
Alto.
Cabello oscuro peinado hacia atrás.
Una pequeña cicatriz cruzándole la mejilla izquierda.
Traje negro.
Camisa negra.
Sin corbata.
No llevaba ninguna cadena ostentosa ni necesitaba levantar la voz.
Lo inquietante de aquel hombre era precisamente que nada en él parecía necesitar demostración.
Sobre una de sus manos se extendía un tatuaje negro.
La cabeza de un dragón.
La cola desaparecía bajo el puño de la camisa.
A Mara se le heló el estómago.
Durante toda su infancia, Rosa Ferrer le había repetido la misma advertencia.
Su madre nunca hablaba de criminales.
Nunca mencionaba nombres.
Solo decía:
—Si algún día ves hombres con dragones tatuados en las manos, Mara, te vas. No preguntas. No miras. No intentas entenderlo. Te marchas.
Cuando Mara era pequeña aquello sonaba como una historia absurda para asustarla.
A los quince empezó a preguntar.
Rosa dejó de responder.
A los veinte volvió a intentarlo.
Su madre se limitó a decir:
—Hay cosas que una familia sobrevive porque aprende a no volver a buscarlas.
Mara acababa de encontrar una de ellas.
El dragón estaba allí.
A menos de veinte metros.
Pero había otra cosa en los brazos de Matteo De Luca.
Un niño.
Tendría poco más de dos años.
Cabello castaño claro.
Camisa blanca.
Pequeño chaleco negro.
Unos ojos enormes y serios que parecían demasiado atentos para alguien de su edad.
Matteo lo llevaba apoyado contra el pecho con una naturalidad que desentonaba con todo lo que Mara sabía de él.
El niño se llamaba Nicolás.
Nico.
Mara lo descubriría unos minutos después.
Su encargado apareció a su lado.
—Mesa siete.
Ella lo miró.
—No.
—Mara.
—Tengo otras cuatro.
—Las cogemos nosotros.
—Entonces que vaya otro.
El encargado bajó la voz.
—Ha preguntado quién atendía esa zona.
—¿Y?
—Le he dicho que tú.
Mara estuvo a punto de insultarlo.
—No quiero esa mesa.
—Nadie la quiere.
—Precisamente.
El hombre tragó saliva.
—Solo toma la comanda.
Mara miró nuevamente el dragón.
Las palabras de su madre volvieron a su cabeza.
Te marchas.
Pero marcharse significaba perder el empleo.
Y perder aquel empleo significaba no pagar el alquiler.
Respiró profundamente.
Cogió la libreta.
—Si desaparezco, dile a mi madre que tenías la culpa.
El encargado no sonrió.
Eso fue todavía peor.
Matteo estaba sentado en el centro de una mesa preparada para seis.
Dos hombres a su derecha.
Otros dos enfrente.
Nico permanecía sobre sus piernas.
Había una silla infantil disponible junto a él, pero parecía que el niño se negaba a utilizarla.
Mara se acercó.
—Buenas noches. Bienvenidos al Bellagio.
Nadie respondió al principio.
Matteo levantó los ojos.
La observó.
No de una forma vulgar.
Ni especialmente hostil.
Simplemente la miró demasiado.
Después bajó la vista hacia la placa con su nombre.
—Mara.
A ella no le gustó cómo sonó su propio nombre en aquella voz.
—Sí.
—Amarone.
Señaló las copas.
—Agua para todos.
Después miró al niño.
—Leche tibia para él.
Mara anotó.
—¿Algo más?
—Primero eso.
—Perfecto.
Ya estaba girándose cuando Nico se movió.
Hasta entonces el niño había permanecido completamente tranquilo.
Ahora levantó la cabeza.
Sus ojos encontraron el rostro de Mara.
Y se quedó inmóvil.
Ella también.
Nico parpadeó.
Después abrió los brazos hacia ella.
Mara creyó que buscaba algo situado detrás.
Se desplazó ligeramente hacia un lado.
Los ojos del niño la siguieron.
Volvió a extender ambos brazos.
—Eh… —murmuró Mara.
Uno de los hombres de Matteo frunció el ceño.
—Nico.
El niño lo ignoró.
Matteo ajustó el brazo alrededor de su hijo.
—Quieto.
Nico comenzó a inquietarse.
Se inclinó hacia Mara.
—Creo que quiere…
Ella no terminó.
—No quiere nada —dijo Matteo.
Pero el niño ya estaba estirándose con tanta insistencia que casi escapó de sus brazos.
Matteo lo sujetó.
Nico protestó.
Primero un pequeño sonido.
Después un llanto.
Nada especialmente llamativo para cualquier padre.
Pero los hombres de la mesa reaccionaron como si aquello fuera extraordinario.
Mara lo percibió.
Uno de ellos, un hombre corpulento con la nariz torcida, murmuró:
—No puede ser.
Matteo lo miró.
El hombre calló inmediatamente.
Mara dio un paso atrás.
—Traeré las bebidas.
Nico empezó a llorar con más fuerza.
Y volvió a tenderle las manos.
Mara no sabía qué hacer.
—Quizá solo quiere ver el bolígrafo.
Le mostró el que sostenía.
El niño ni siquiera lo miró.
Solo quería acercarse a ella.
Mara terminó inclinándose.
—Hola.
El llanto se interrumpió.
De golpe.
Nico la observó.
Y sonrió.
No una sonrisa tímida.
Una sonrisa de alivio.
Como si hubiera encontrado algo que llevaba mucho tiempo buscando.
Mara sintió un extraño escalofrío.
—Bueno… eso ha sido rápido.
Intentó bromear.
Matteo no sonrió.
Nico alargó la mano.
Sus dedos tocaron la muñeca de Mara.
Después atraparon su pulgar.
Y se quedaron allí.
Uno de los hombres de la mesa dejó lentamente la copa.
—Jefe…
Matteo seguía mirando a su hijo.
—Cállate.
Mara intentó retirar suavemente la mano.
Nico hizo un pequeño sonido de protesta y apretó más fuerte.
—Creo que me ha elegido.
Nadie se rio.
El silencio resultó tan extraño que Mara levantó la mirada.
Matteo la estaba observando de una forma completamente diferente.
—Nunca hace eso.
—Los niños hacen cosas raras.
—Mi hijo no.
Mara tragó saliva.
—Pues supongo que hoy ha decidido empezar.
Nico volvió a tirar de su mano.
Matteo intentó separarlo.
El niño comenzó a llorar inmediatamente.
—Nico.
Nada.
Mara vio algo que no esperaba encontrar en el rostro de aquel hombre.
Impotencia.
No la impotencia de alguien débil.
La de un padre incapaz de comprender por qué su hijo estaba sufriendo.
—¿Quiere que…?
Mara se arrepintió antes de terminar.
Matteo levantó los ojos.
—¿Que qué?
—Que lo coja un momento.
Uno de sus hombres la miró como si acabara de pedirle las llaves de un banco.
Mara añadió rápidamente:
—O no. Ha sido una idea estúpida.
Matteo observó a Nico.
El niño todavía intentaba alcanzarla.
—Cógelo.
Mara parpadeó.
—¿Perdón?
—A mi hijo.
—Ya, había entendido esa parte.
Matteo arqueó ligeramente una ceja.
Mara respiró.
—Vale.
Se acercó.
Matteo no apartó los ojos de sus manos mientras ella las colocaba bajo los brazos del pequeño.
Nico fue hacia Mara sin dudar.
En cuanto quedó apoyado contra su pecho, dejó de llorar.
Por completo.
Hundió la cara junto a su cuello.
Suspiró.
Y relajó todo el cuerpo.
Mara sintió aquel pequeño peso cálido contra ella.
No tenía experiencia con niños.
Ni hermanos menores.
Ni sobrinos.
Pero Nico se agarró a su camisa como si aquel lugar le resultara familiar.
El hombre de la nariz torcida murmuró:
—Solo hacía eso con ella.
Matteo giró la cabeza.
—Sandro.
Esta vez el nombre sonó como una advertencia.
Mara miró a Matteo.
—¿Con quién?
Él tardó demasiado en responder.
—Con su madre.
Mara bajó los ojos hacia el niño.
—¿Dónde está?
La mandíbula de Matteo se tensó.
—Murió hace dos años.
Ella levantó lentamente la vista.
Dos años.
Nico parecía haber nacido poco antes.
—Lo siento.
—No necesito que lo sientas.
La dureza de la respuesta ocultaba algo muy distinto.
Mara lo entendió.
No insistió.
Nico levantó una mano.
Le tocó la mejilla.
Después la nariz.
Después el pequeño hoyuelo que aparecía en la comisura izquierda de Mara cuando apretaba los labios.
La expresión de Matteo cambió.
El hombre dejó de mirar al niño.
La miró a ella.
Por primera vez con verdadero desconcierto.
—¿Qué?
Mara se sintió incómoda.
—¿Qué pasa?
Matteo no contestó.
Sus ojos recorrieron el rostro de la camarera.
Cabello.
Pómulos.
Ojos.
Boca.
Después miró por encima de su hombro.
Hacia la pared situada detrás de la barra.
Mara siguió la dirección de su mirada.
Sobre las botellas de vino había varias fotografías antiguas.
Fundadores del restaurante.
Clientes famosos.
Cocineros.
Celebraciones.
Mara había trabajado allí ocho meses.
Nunca les prestaba atención.
Hasta aquel momento.
Había una fotografía de una mujer vestida de negro.
Tendría poco más de veinte años cuando se tomó.
Cabello oscuro.
Ojos grandes.
Mandíbula fina.
Un pequeño hoyuelo junto a la boca.
Mara dejó de respirar.
Nico seguía apoyado contra ella.
Pero dejó de sentir su peso.
Porque la mujer de aquella fotografía tenía su cara.
No se parecía.
Era como mirarse en un espejo antiguo.
Mara dio un paso atrás.
—¿Quién es?
Matteo se puso de pie.
El comedor entero pareció notarlo.
Él miró el retrato.
Después a Mara.
Volvió a mirar el retrato.
—No puede ser.
—¿Quién es esa mujer?
Matteo no respondió inmediatamente.
Se acercó a la fotografía.
Mara lo siguió, todavía sujetando a Nico.
—¿Quién es?
Él habló finalmente.
—Elena Valenti.
El nombre no significó nada para Mara.
Pero cuando miró otra vez aquella cara, el corazón empezó a golpearle el pecho.
—¿Y por qué se parece a mí?
Matteo la observó.
—Eso es exactamente lo que quiero saber.
—No la conozco.
—Era mi esposa.
Mara miró al niño.
Después el retrato.
—¿La madre de Nico?
Matteo asintió.
Ella retrocedió.
—Ha dicho que murió.
—Hace dos años.
Mara sintió que algo se rompía bajo sus pies.
Porque la fotografía estaba fechada en una esquina.
1997.
Mara había nacido en el año 2001.
Aquella mujer tenía prácticamente el mismo rostro que ella…
cuatro años antes de que Mara existiera.
—Tengo que irme.
Matteo frunció el ceño.
—No.
Mara lo miró.
—¿No?
—Quiero saber quién eres.
—Soy la camarera que acaba de arrepentirse muchísimo de aceptar esta mesa.
Intentó devolverle al niño.
Nico se aferró a ella.
—Cariño…
El pequeño escondió el rostro en su cuello.
Matteo volvió a quedarse inmóvil.
—¿Quiénes son tus padres?
La pregunta despertó inmediatamente la vieja advertencia.
Dragones.
Su madre.
Corre.
—Eso no es asunto suyo.
—Hay una fotografía de mi mujer muerta en esa pared y tú tienes su mismo rostro.
—No es culpa mía.
—Mi hijo no deja que nadie lo coja.
—Tampoco es culpa mía.
—Y acaba de elegirte a ti.
Mara sintió miedo.
Esta vez de verdad.
—Quíteme al niño.
Matteo se acercó.
Nico protestó, pero consiguió llevárselo.
En cuanto los brazos de Mara quedaron libres, ella retrocedió.
—No vuelva a acercarse a mí.
Sandro soltó una pequeña risa incrédula.
Matteo no.
—No quiero hacerte daño.
—Eso seguramente significa mucho viniendo de un hombre que necesita cuatro guardaespaldas para cenar.
Uno de los hombres dio un paso.
Matteo levantó apenas dos dedos.
Se detuvo.
Mara miró el dragón de su mano.
Y recordó la voz de Rosa.
Si ves ese símbolo, te vas.
Esta vez obedeció.
Se quitó el delantal.
Caminó hacia la salida.
Su encargado intentó detenerla.
—Mara.
—Dile que me despida.
—Pero—
—Ahora.
Salió.
Llamó a su madre antes incluso de llegar a la esquina.
Rosa respondió al quinto tono.
—¿Mara?
—Mamá.
—¿Qué ocurre?
Mara caminaba demasiado deprisa.
—Necesito que me contestes una pregunta.
Silencio.
—¿Qué pregunta?
—¿Quién es Elena Valenti?
Al otro lado de la línea dejó de escucharse incluso la respiración.
Mara se detuvo.
—Mamá.
Nada.
—¿Quién es?
Rosa respondió finalmente.
—¿Dónde has oído ese nombre?
Aquella pregunta fue suficiente.
—La conoces.
—Mara, dime dónde estás.
—Trabajo.
—¿Estás sola?
—Sí.
—Vuelve a casa.
—Primero contéstame.
—No por teléfono.
—Mamá.
La voz de Rosa cambió.
—¿Has visto el dragón?
Mara sintió un frío recorrerle la espalda.
—Sí.
Rosa aspiró bruscamente.
—Vuelve a casa ahora mismo.
—¿Por qué?
—No hables con ellos.
—Ya he hablado.
—¿Con quién?
Mara cerró los ojos.
—Matteo De Luca.
Rosa no respondió.
—Mamá.
—Dios mío.
—¿Qué pasa?
—¿Te ha visto?
Mara estuvo a punto de reír por lo absurda que resultaba la pregunta.
—Claro que me ha visto.
—¿Tu cara?
—¿Qué otra cosa iba a verme?
Rosa empezó a llorar.
Mara sintió que el miedo se transformaba lentamente en otra cosa.
—Tú sabías esto.
—Mara…
—Sabías que existía una mujer con mi cara.
—Vuelve a casa.
—Quiero la verdad.
—Te la contaré.
—¿Toda?
Silencio.
—Toda la que pueda.
Aquello no tranquilizó a Mara.
—Voy para allá.
Colgó.
Un vehículo negro apareció al final de la calle.
Mara lo reconoció.
Uno de los coches que habían acompañado a Matteo.
Comenzó a caminar más deprisa.
El vehículo no aceleró.
Simplemente la siguió.
Ella giró.
El coche también.
—Fantástico.
Sacó de nuevo el teléfono.
Antes de marcar, el vehículo se detuvo.
Sandro salió.
—Señorita Ferrer.
Mara retrocedió.
—Ni un paso más.
—No vengo a hacerte nada.
—Entonces tienes una forma muy peculiar de seguir mujeres de noche.
—El señor De Luca quiere asegurarse de que llegues a casa.
—Dile al señor De Luca que puedo cruzar una calle sin su permiso.
Sandro miró alrededor.
—No nos preocupa el tráfico.
Mara se quedó quieta.
—¿Qué significa eso?
—Significa que si tú eres quien pareces ser, esta noche no solo nos has sorprendido a nosotros.
Mara sintió que se le secaba la boca.
—No sé de qué estás hablando.
—Yo tampoco.
Sandro abrió la puerta trasera.
—Por eso deberías subir.
—Antes me meto debajo de un autobús.
Por primera vez Sandro casi sonrió.
—Elena también decía cosas así.
El nombre golpeó a Mara.
—No la vuelvas a mencionar.
Sandro perdió la sonrisa.
—Como quieras.
Señaló el coche.
—No tienes que subir. Te seguiremos desde aquí.
—Eso no mejora la situación.
—No pretendía hacerlo.
Mara continuó andando.
El coche la acompañó a distancia.
La puerta del piso de Rosa estaba abierta.
Mara dejó de caminar.
—Mamá.
No hubo respuesta.
Empujó.
Una lámpara estaba caída.
Los cajones del salón, abiertos.
Papel por el suelo.
Una silla volcada.
—¡Mamá!
Entró corriendo.
La cocina vacía.
Habitación vacía.
Baño.
Nada.
Sobre la mesa encontró una taza rota.
Y al lado, una fotografía.
No la había visto nunca.
Mostraba a Rosa con unos treinta años.
A su lado había otra mujer.
Elena Valenti.
Más joven que en el retrato del restaurante.
El parecido con Mara era todavía más brutal.
Rosa sostenía algo entre los brazos.
Un bebé.
En la parte trasera había una frase escrita a mano.
Rosa, si algún día vienen los dragones, llévate a Mara y no vuelvas. —Elena.
Mara sintió que el aire desaparecía.
La puerta de entrada se abrió.
Ella se volvió sobresaltada.
Sandro levantó las manos.
—He visto la puerta.
Mara le mostró la fotografía.
—¿Dónde está mi madre?
El hombre la observó.
Después leyó la frase.
Su expresión cambió.
—Tenemos que llamar a Matteo.
—No.
—Mara.
—¿Dónde está mi madre?
—No lo sé.
—Vosotros estabais siguiéndome.
—Precisamente por eso sé que no nos la hemos llevado nosotros.
—Qué tranquilizador.
Sandro sacó el teléfono.
—Jefe.
Mara se lo arrebató.
—Matteo.
Silencio al otro lado.
—Estoy aquí.
—Mi madre ha desaparecido.
La voz del hombre perdió toda frialdad.
—¿Qué ha pasado?
—Alguien ha registrado mi casa.
—Sal de ahí.
—He encontrado una foto.
Pausa.
—¿De qué?
Mara miró nuevamente la imagen.
—De Elena.
Silencio.
—Y conmigo.
Matteo dejó de responder.
—Yo era un bebé.
Mara dio la vuelta a la fotografía.
—Detrás hay algo escrito.
—Léelo.
Ella lo hizo.
Cuando terminó, no se escuchó nada durante varios segundos.
Finalmente Matteo dijo:
—Sandro te llevará conmigo.
—No pienso—
—Mara.
La interrumpió.
No sonaba autoritario.
Sonaba asustado.
—Si Elena escribió eso, tu madre no te estaba protegiendo de mí.
Pausa.
—Te estaba protegiendo de alguien de mi familia.
Matteo no llevó a Mara a una mansión.
La condujeron a un apartamento discreto situado sobre uno de sus restaurantes.
Nico estaba dormido en una habitación contigua.
Dos mujeres cuidaban de él.
Matteo esperaba de pie.
Sin chaqueta.
Mangas remangadas.
El dragón completamente visible.
Mara dejó la fotografía sobre la mesa.
—Quiero respuestas.
Él la observó.
—Yo también.
—Empieza.
Matteo tomó la imagen.
Miró a Elena.
Después al bebé.
Luego a Rosa.
—Nunca había visto esta foto.
—¿Mi madre trabajaba para tu familia?
—No que yo sepa.
—Pero conocía a Elena.
—Eso está claro.
—Y tenía miedo de vosotros.
—También está claro.
Mara se cruzó de brazos.
—Muy útil.
Matteo ignoró el comentario.
—Elena nunca me habló de una Mara.
La frase dolió más de lo que debería.
—Entonces esto no tiene sentido.
Matteo observó al bebé de la fotografía.
—¿Cuántos años tienes?
—Veinticinco.
—Elena tendría veinte cuando naciste.
—¿Y?
Matteo levantó la mirada.
—Y durante meses, antes de morir, buscó a alguien.
Mara se quedó quieta.
—¿A quién?
—Nunca quiso decírmelo.
—¿Cómo sabes que buscaba a alguien?
—Contrató a un investigador privado.
—¿Y tú no preguntaste?
—Estábamos casados, no encarcelados.
Mara soltó una risa amarga.
—Curioso concepto de libertad viniendo de ti.
Matteo aceptó el golpe sin responder.
—Después de su muerte encontré algunos informes. Direcciones antiguas. Hospitales. Registros civiles.
—¿Qué nombre?
—Los documentos estaban incompletos.
—¿Por qué?
—Porque alguien había entrado en su despacho antes que yo.
Mara sintió un escalofrío.
—¿Cómo murió?
Matteo tardó.
—Accidente de coche.
—¿Lo crees?
No respondió.
Eso fue una respuesta.
—¿Estaba sola?
—Sí.
—¿Y llevas dos años pensando que pudo no ser un accidente?
Matteo apretó la mandíbula.
—Dos años intentando demostrarlo.
Mara miró el dragón.
—Mi madre me ha advertido de ese símbolo desde que tengo memoria.
—El dragón pertenece a mi familia desde antes de que yo naciera.
—Eso no me tranquiliza.
—No debería.
La sinceridad la sorprendió.
Matteo continuó:
—Pero dentro de mi familia hay personas que llevan ese símbolo y que yo tampoco dejaría cerca de mi hijo.
La puerta se abrió.
Una de las mujeres apareció con Nico en brazos.
El niño se había despertado llorando.
Al ver a Mara, estiró inmediatamente las manos.
Los tres adultos quedaron inmóviles.
—No —murmuró Mara.
Nico volvió a llamarla sin palabras.
La cuidadora miró a Matteo.
Él asintió.
Mara terminó cogiendo al niño.
Nico apoyó la cabeza contra su pecho.
El llanto desapareció.
Entonces Mara hizo algo sin darse cuenta.
Comenzó a tararear.
Solo cuatro notas.
Una melodía sencilla.
La misma que Rosa cantaba cuando Mara era pequeña.
Matteo se quedó blanco.
—Para.
Mara levantó la cabeza.
—¿Qué?
—Esa canción.
—¿Qué pasa?
—Vuelve a cantarla.
—¿Por qué?
—Hazlo.
Mara repitió las cuatro notas.
Matteo cerró los ojos.
—Elena cantaba eso a Nico.
Mara sintió un nudo en el estómago.
—Mi madre me la cantaba a mí.
—¿Rosa?
—Toda mi vida.
Nico levantó la cabeza al escucharla y sonrió.
Mara lo miró.
Después a Matteo.
—Esto no puede ser casualidad.
Él negó.
—No.
Matteo caminó hasta una caja fuerte.
La abrió.
Sacó una carpeta.
Después una pequeña llave de metal.
—Elena dejó esto.
—¿Qué abre?
—No lo sé.
—¿Cómo que no lo sabes?
—La encontraron cosida dentro del forro de su abrigo después del accidente.
Mara tomó la llave.
Había un número grabado:
317.
Matteo colocó sobre la mesa otro objeto.
Un sobre cerrado.
En la parte delantera había una sola palabra.
MARA.
La sangre abandonó el rostro de ella.
—¿Desde cuándo tienes eso?
—Lo encontré una semana después de que muriera.
—¿Y nunca lo abriste?
—No estaba dirigido a mí.
Mara lo miró incrédula.
—Eres un jefe mafioso con hombres armados siguiéndote y el límite moral aparece en una carta.
Por primera vez Matteo pareció avergonzado.
—Elena tenía derecho a guardar algo suyo.
Mara tocó el sobre.
Sus dedos temblaban.
—¿Cómo sabías que era para mí?
—No lo sabía.
—¿Entonces por qué lo has conservado?
Matteo miró hacia la habitación donde Nico dormía normalmente.
—Porque fue lo último que escribió.
Mara abrió el sobre.
Dentro había una hoja.
La letra era firme al principio.
Más temblorosa al final.
Mara:
Si estás leyendo esto, significa que finalmente te he encontrado o que yo ya no puedo buscarte.
Mara dejó de respirar.
Continuó.
Durante veinticinco años he vivido creyendo que mi primera hija murió antes de que pudiera sacarla del hospital.
La hoja comenzó a temblar en sus manos.
Nico seguía apoyado contra ella.
Hace seis meses descubrí que me mintieron.
No sé qué nombre te dieron.
No sé cómo creciste.
No sé si fuiste querida.
No sé si sabrás quién soy.
Solo sé que la niña que me dijeron que había muerto salió de aquel hospital viva.
Mara sintió lágrimas en la cara antes de darse cuenta de que estaba llorando.
Matteo no se movió.
Ella siguió leyendo.
Rosa intentó protegerte.
Si sigue viva, no la odies antes de escucharla.
Mara apretó los labios.
Y no confíes en nadie que lleve el dragón hasta que sepas quién dio la orden aquella noche.
Mara levantó lentamente los ojos hacia Matteo.
El tatuaje estaba delante de ella.
Negro.
Inconfundible.
Volvió a la carta.
La última frase era más corta.
El hombre que me dijo que habías muerto sigue sentado en la mesa de mi familia.
Mara dejó caer la hoja.
—¿Quién?
Matteo había perdido todo el color.
—Hay muy pocas personas que encajen.
—Dime nombres.
Él miró la carta.
—Mi padre murió hace once años.
—¿Quién más?
Matteo guardó silencio.
Mara entendió antes de que hablara.
—Tu tío.
Matteo cerró los ojos.
—Vittorio.
Vittorio De Luca había sido para Matteo mucho más que un tío.
Cuando su padre murió, fue quien mantuvo unida a la familia.
Quien le enseñó qué contratos firmar.
En quién confiar.
A quién temer.
Había organizado incluso su boda con Elena desde el lado de la familia de Matteo.
No como un matrimonio pactado.
Matteo y Elena se habían amado realmente.
Pero Vittorio fue quien bendijo la relación.
Quien la recibió.
Quien sostuvo a Nico durante su bautizo.
Quien lloró en primera fila durante el funeral de Elena.
—No —dijo Matteo.
Mara lo miró.
—¿No qué?
—No voy a acusarlo solo por esto.
—Mi madre ha desaparecido.
—Y voy a encontrarla.
—¿Antes o después de pedir permiso a tu tío?
Matteo levantó los ojos.
La mirada habría hecho callar a cualquiera de sus hombres.
Mara no retrocedió.
—Si él hizo algo a mi madre…
—Lo sabré.
—Eso no es suficiente.
—Es lo único que puedo prometer sin mentirte.
Mara quiso responder.
Entonces Nico tocó su rostro.
La rabia perdió fuerza durante un segundo.
Ella miró al niño.
—Si Elena era mi madre…
La palabra le costó.
—Entonces él…
Miró a Nico.
Matteo entendió.
—Es tu hermano.
Mara cerró los ojos.
Aquello fue demasiado.
Una madre que no sabía que tenía.
Un hermano pequeño aferrado a ella.
Una mujer desaparecida a la que había llamado mamá toda su vida.
Y un hombre con un dragón tatuado intentando convencerla de que quizá el monstruo no era él.
Rosa apareció a la mañana siguiente.
No estaba secuestrada.
Llegó acompañada por una abogada.
Eso enfureció a Mara todavía más.
—¿Dónde estabas?
Rosa se detuvo.
Tenía sesenta años.
Cabello gris recogido.
El mismo bolso barato de siempre.
El mismo abrigo que llevaba desde hacía seis inviernos.
Pero Mara ya no sabía quién era aquella mujer.
—Necesitaba sacar algo de un lugar seguro.
—Creí que estabas muerta.
—Lo siento.
—¿Eso es todo?
Rosa miró a Matteo.
Al dragón.
Después a Nico en brazos de una cuidadora.
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
—Se parece a Elena.
Mara soltó una risa amarga.
—Resulta que yo también.
Rosa cerró los ojos.
—Mara.
—¿Eres mi madre?
El silencio cayó sobre la habitación.
Rosa abrió los ojos.
Y negó.
Solo una vez.
Mara sintió que algo se hundía dentro de ella.
—Dilo.
—No.
—Quiero oírlo.
Rosa empezó a llorar.
—No soy tu madre biológica.
Mara se apartó.
—¿Quién eres?
—La hermana de Elena.
Matteo levantó bruscamente la cabeza.
Mara se quedó inmóvil.
—¿Mi tía?
Rosa asintió.
—¿Y llevas veinticinco años fingiendo?
—Llevo veinticinco años criándote.
—No te he preguntado eso.
—Lo sé.
Mara señaló la carta.
—Ella dice que creyó que yo había muerto.
Rosa miró el papel.
—Porque eso le dijeron.
—¿Tú?
—No.
—Entonces explícame cómo una madre piensa que su hija ha muerto mientras su hermana se marcha del hospital con ella.
Rosa tuvo que sentarse.
Durante unos segundos no pudo hablar.
Finalmente lo hizo.
Veinticinco años atrás, Elena Valenti tenía veinte años.
Estudiaba Bellas Artes.
Se había quedado embarazada de un joven llamado Daniel Ferrer.
Mara reconoció el apellido.
—¿Mi padre?
Rosa asintió.
Daniel no pertenecía a ninguna familia criminal.
Era estudiante de Periodismo.
Idealista.
Testarudo.
Y había cometido el error de investigar empresas vinculadas a los De Luca.
No a Matteo.
Él tenía catorce años entonces.
A una generación anterior.
Daniel encontró pagos relacionados con contrabando y corrupción portuaria.
Elena estaba embarazada.
Querían marcharse.
Pero alguien se enteró.
Daniel murió en un supuesto atraco tres semanas antes del parto.
—¿Lo mataron?
Rosa bajó la cabeza.
—Nunca pudimos demostrarlo.
Elena dio a luz antes de tiempo.
Aquella misma noche aparecieron hombres en el hospital.
Todos con pequeños dragones tatuados.
Rosa había estado junto a su hermana.
—Elena me pidió que te sacara.
—¿Por qué?
—Porque uno de aquellos hombres dijo que el bebé no podía convertirse en un problema.
Mara sintió náuseas.
—¿Quién?
—No vi su cara.
—¿Y después?
—Una enfermera nos ayudó.
Rosa se secó las lágrimas.
—Te saqué utilizando la documentación de otro recién nacido que había sido trasladado.
Elena debía reunirse con nosotras al día siguiente.
Nunca llegó.
—¿Por qué?
—Porque alguien le enseñó un certificado de defunción.
Mara comprendió.
—El mío.
Rosa asintió.
—A mí me dijeron que Elena había aceptado dinero para olvidaros a ti y a Daniel.
—¿Quién te lo dijo?
Rosa miró hacia Matteo.
—Vittorio De Luca.
El nombre volvió a caer sobre la sala.
Matteo no se movió.
—¿Lo conocías?
—Apenas.
—¿Por qué confiarías en él?
Rosa soltó una risa triste.
—No confiaba.
Tenía miedo.
Vittorio le ofreció documentos nuevos.
Dinero.
Una salida de la ciudad.
Rosa rechazó el dinero, pero aceptó documentos para proteger a Mara.
Después huyó.
Durante años pensó que Elena había elegido salvarse.
Elena, mientras tanto, creyó que su hija había muerto.
Dos hermanas.
Dos mentiras.
Una niña en medio.
—¿Por qué no me lo contaste cuando crecí? —preguntó Mara.
Rosa la miró.
—Porque cada año que pasaba era más difícil.
—Eso es una excusa.
—Sí.
La respuesta sorprendió a Mara.
Rosa lloraba.
—Al principio era para protegerte.
Después fue por miedo.
Y al final también fue egoísmo.
Mara apretó los labios.
—¿Egoísmo?
—Eras mi hija en todo excepto en la sangre.
Tenía miedo de decirte la verdad y que dejaras de verme como tu madre.
Mara sintió una punzada.
—Así que decidiste quitarme la posibilidad de elegir.
Rosa bajó la cabeza.
—Sí.
Matteo apartó la mirada.
Quizá porque entendía demasiado bien aquella frase.
Mara respiró con dificultad.
—¿Y los dragones?
—Vittorio me dijo una cosa antes de marcharme.
—¿Qué?
Rosa levantó los ojos.
—Que mientras tú no volvieras a cruzarte con la familia De Luca, seguirías viva.
El silencio fue absoluto.
Matteo cerró lentamente la mano tatuada.
Por primera vez Mara vio odio real en su rostro.
No dirigido hacia ella.
Hacia su propia sangre.
Rosa había desaparecido la noche anterior porque alguien entró en el piso.
Escuchó la cerradura.
Consiguió escapar por la escalera de servicio llevando una caja que ocultaba desde hacía veinticinco años.
La colocó sobre la mesa.
Dentro había documentos.
El brazalete del hospital de Mara.
Una copia del certificado de nacimiento original.
Una foto de Daniel Ferrer.
Cartas de Elena que nunca llegaron a enviarse.
Y una cinta de casete.
—¿Qué es esto?
Rosa acarició la cinta.
—Elena la grabó la noche antes de que nacieras.
Mara no quiso escucharla.
Todavía no.
Había algo más.
Una pequeña libreta de Daniel.
Anotaciones.
Nombres de sociedades.
Fechas.
Transferencias.
Uno aparecía repetido varias veces.
V. De Luca.
Matteo tomó el cuaderno.
—Esto no puede salir de aquí.
Mara lo miró.
—¿Por qué?
—Porque si es auténtico puede demostrar que Vittorio llevaba veinticinco años manejando cuentas que ni siquiera mi padre conocía.
Rosa añadió:
—Elena descubrió la libreta antes de morir.
Matteo levantó la cabeza.
—¿Cómo lo sabes?
—Me encontró.
La sala se congeló.
Mara quedó paralizada.
—¿Qué?
Rosa empezó a llorar.
—Elena me encontró siete meses antes de morir.
Mara sintió que la rabia regresaba.
—¿Y no me dijiste nada?
—No pude.
—¿No pudiste?
—Ella no sabía que eras tú.
—¿Qué significa eso?
—Solo sabía que su hija estaba viva.
Elena encontró a Rosa mediante una antigua enfermera.
Rosa aceptó reunirse en secreto.
Le contó la verdad.
Que Mara estaba viva.
Que había crecido bien.
Pero se negó a revelar dónde.
—¿Por qué?
—Porque Elena estaba casada con un De Luca.
Mara miró a Matteo.
—No sabía si podía confiar en ella.
—Era mi madre.
—Y también era la esposa de un hombre cuya familia nos había perseguido.
Matteo recibió la frase sin defenderse.
Rosa continuó:
—Elena dijo que quería salir.
Matteo levantó la cabeza.
—¿Salir de qué?
—De todo.
Del matrimonio no.
De la estructura criminal.
Quería que Matteo se alejara también.
Había empezado a recopilar información.
Planeaba convencerlo después.
Pero descubrió algo antes.
Vittorio llevaba años desviando dinero.
Utilizaba parte de las empresas de la familia para operaciones que ni siquiera Matteo conocía.
Y Daniel Ferrer había encontrado el origen mucho tiempo atrás.
—Entonces Daniel murió por esto —susurró Mara.
Rosa cerró los ojos.
—Probablemente.
Matteo miró la libreta.
—Y Elena también.
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Rosa no respondió.
No hacía falta.
