EL NIÑO DEL JEFE MAFIOSO PAGABA UNA DEUDA QUE NO ERA SUYA
PARTE I — EL NIÑO DE RODILLAS JUNTO AL COCHE
El cubo cayó de lado con un golpe seco.
El agua jabonosa se extendió por el suelo pulido del garaje y alcanzó las zapatillas de Leo Bellandi antes de que el niño pudiera apartarse.
Helena Valcárcel ni siquiera pestañeó.
Vestía una blusa de seda color champán, pantalones impecables y unos tacones dorados que parecían absurdos junto al pequeño arrodillado frente a un coche negro de más de doscientos mil euros.
Recogió el paño del suelo.
Se lo puso otra vez entre las manos.
—Empieza de nuevo.
Leo, siete años, la miró sin comprender.
Llevaba casi una hora limpiando la misma puerta.
—Pero ya está limpio.
Helena se inclinó ligeramente.
Su voz fue tan baja que los empleados situados al otro lado del garaje no pudieron oírla.
—He dicho que empieces de nuevo.
El niño apretó los labios.
—Tengo hambre.
Helena sonrió.
No era una sonrisa amable.
—Entonces aprende rápido. Si haces mal tu trabajo, te quedas sin cenar.
Leo bajó la mirada.
No lloró.
Eso era precisamente lo que más inquietante resultaba.
Un niño de siete años debería haber llorado.
Debería haber protestado.
Debería haber llamado a su padre.
Pero Leo se limitó a apoyar una rodilla en el suelo mojado y volvió a pasar el paño por la llanta.
Como alguien que ya conocía aquella rutina.
Como alguien que había aprendido que resistirse solo empeoraba las cosas.
Helena lo contempló unos segundos.
—Y esta vez no dejes marcas.
A unos veinte metros, en el extremo opuesto del enorme garaje de la finca Bellandi, Carmine hablaba con dos de sus hombres.
Acababa de regresar de Málaga después de tres días fuera.
Traje oscuro.
Camisa negra.
Cabello gris peinado hacia atrás.
Sesenta años y una presencia capaz de silenciar una habitación sin necesidad de levantar la voz.
En la Costa del Sol había hombres que pronunciaban su apellido con respeto.
Otros lo hacían con miedo.
Y algunos preferían no pronunciarlo en absoluto.
Carmine Bellandi había construido un imperio entre empresas de transporte, restaurantes, construcción y negocios que nunca aparecían en los balances oficiales.
Había sobrevivido a traiciones.
A investigaciones.
A enemigos que juraron enterrarlo.
Pero existía una persona ante la que jamás había sabido defenderse.
Su propio hijo.
Por eso, cuando giró casualmente la cabeza y vio a Leo arrodillado junto al coche de Helena, dejó de escuchar al hombre que hablaba con él.
Frunció el ceño.
Leo tenía los pantalones mojados.
El cubo estaba volcado.
Y Helena permanecía sobre él.
Carmine comenzó a caminar.
Uno de los guardaespaldas intentó continuar la conversación.
—Señor Bellandi, sobre la reunión de esta noche...
Carmine levantó una mano.
El hombre calló inmediatamente.
Leo lo vio acercarse.
Por primera vez en toda la tarde, algo parecido al alivio apareció en sus ojos.
—Papá...
Helena reaccionó antes.
Se colocó entre ambos y empezó a balancear despreocupadamente el mando del coche entre los dedos.
—No pasa nada.
Carmine miró al niño.
Después a ella.
—No te lo he preguntado.
La sonrisa de Helena vaciló apenas un instante.
—Ha arañado el coche.
Señaló una línea fina en la pintura negra.
—Le estoy enseñando que las cosas tienen consecuencias.
Carmine miró de nuevo a Leo.
—¿Tú has hecho eso?
El niño abrió la boca.
Helena respondió por él.
—Lo encontré con una piedra en la mano.
Carmine se agachó.
Tomó suavemente el paño que Leo sostenía.
Estaba helado.
También lo estaban los dedos del pequeño.
—¿Cuánto tiempo lleva aquí?
—El necesario.
Carmine se incorporó lentamente.
Helena cruzó los brazos.
—Ha provocado un daño. La deuda se trabaja.
Aquella frase hizo que algo cambiara en la expresión de Carmine.
Miró a la mujer con la que llevaba casi un año compartiendo su casa.
Después miró a su hijo.
—Los niños no tienen deudas.
—Carmine...
—He dicho que los niños no tienen deudas.
Helena soltó aire por la nariz.
—Por eso está como está. Porque nunca le pones límites.
Se agachó para coger a Leo del brazo.
—Vamos. Todavía no has terminado.
No llegó a tocarlo.
Carmine le sujetó la muñeca.
No con violencia.
No hizo falta.
—No vuelvas a agarrar a mi hijo.
Durante unos segundos solo se oyó el agua que seguía goteando del cubo.
Los guardaespaldas dejaron de fingir que no miraban.
Helena retiró lentamente la mano.
—Estás montando un espectáculo por un arañazo.
—No.
Carmine se agachó frente a Leo.
—Estoy intentando entender por qué mi hijo parece tener miedo de hablar delante de ti.
El rostro de Helena perdió parte de su color.
Leo miró hacia ella.
Después hacia su padre.
—Papá...
—Dímelo.
El niño tragó saliva.
Helena se apresuró a intervenir.
—Está cansado.
—Helena.
Carmine ni siquiera necesitó mirarla.
—Cállate.
Leo comenzó a respirar más rápido.
—Yo no quería rayarlo.
Carmine permaneció inmóvil.
—Entonces, ¿qué ocurrió?
Leo miró el coche.
—Quería entrar.
—¿Para qué?
El niño señaló el asiento del acompañante.
—Porque vi una cosa.
Helena dio un paso.
—Leo.
Esta vez había miedo real en su voz.
Carmine lo oyó.
También Leo.
Y el pequeño pareció reunir toda la valentía que le quedaba.
—Vi el collar de mamá.
El garaje quedó en absoluto silencio.
Carmine sintió un golpe en el pecho.
—¿Qué has dicho?
—El collar de mamá.
Sofía Bellandi llevaba muerta dieciocho meses.
Y durante esos dieciocho meses había una imagen que Carmine jamás había conseguido olvidar.
El coche destrozado junto al barranco.
La llamada de madrugada.
El hospital.
La sábana blanca.
Y el colgante de oro con una pequeña estrella que Sofía llevaba prácticamente todos los días.
Nunca apareció entre sus pertenencias.
La policía supuso que se había perdido durante el accidente.
Carmine también.
Hasta aquel momento.
Giró la cabeza hacia Helena.
Ella estaba pálida.
—Abre el coche.
—Carmine, esto es absurdo.
—Ábrelo.
—Ese collar no significa nada.
Carmine se levantó.
—Todavía no te he dicho qué collar es.
Helena se quedó completamente quieta.
Demasiado tarde.
Carmine extendió la mano.
—Las llaves.
—No vas a registrar mis cosas porque un niño traumatizado haya imaginado...
—Las llaves.
Aquella vez Helena obedeció.
Carmine abrió la puerta del acompañante.
Leo se acercó despacio.
Metió la mano entre el asiento y la consola.
Buscó unos segundos.
Nada.
El niño se puso nervioso.
—Estaba aquí.
Helena cruzó los brazos.
—¿Lo ves?
Leo siguió buscando.
—Yo lo vi.
—Ya está bien, Leo.
—¡Lo vi!
Carmine observó a Helena.
Demasiado tranquila ahora.
Entonces reparó en algo.
El bolso de cuero que llevaba colgado del hombro.
—Dámelo.
—Ni hablar.
—Helena.
—Esto está llegando demasiado lejos.
Carmine se lo quitó.
Ella intentó recuperarlo.
Uno de los guardaespaldas avanzó automáticamente.
Carmine levantó la mano.
Nadie se movió.
Abrió el bolso.
Cartera.
Perfume.
Teléfono.
Un estuche de maquillaje.
Y un pequeño bolsillo interior cerrado con cremallera.
Carmine lo abrió.
Su rostro se quedó sin expresión.
Sacó una cadena de oro.
De ella colgaba una pequeña estrella.
Leo susurró:
—Mamá.
Carmine dejó de respirar durante un instante.
Conocía cada arañazo de aquella joya.
Se la había regalado él a Sofía cuando nació Leo.
En la parte trasera de la estrella había tres letras diminutas.
S. L. B.
Sofía.
Leo.
Bellandi.
Carmine levantó lentamente la mirada.
—¿Por qué tienes esto?
Helena retrocedió.
—Puedo explicarlo.
—Llevas año y medio viviendo conmigo.
Otro paso.
—Durmiendo en mi casa.
Otro.
—Comiendo en mi mesa.
Su voz se quebró por primera vez.
—Y llevabas en el bolso el collar que mi mujer llevaba puesto la mañana que murió.
—No es lo que piensas.
—Entonces dime qué tengo que pensar.
Helena miró alrededor.
Los hombres de Carmine observaban.
Leo también.
—No delante del niño.
Carmine estuvo a punto de responder.
Pero Leo tiró suavemente de su chaqueta.
—Papá.
—¿Qué?
El pequeño parecía aterrorizado.
—Hay otra cosa.
Helena cerró los ojos.
Carmine lo notó.
—¿Qué otra cosa?
Leo metió una mano en el bolsillo de sus pantalones.
Sacó un objeto envuelto en un trozo de tela.
Era un teléfono móvil antiguo.
Con la pantalla rota.
Helena palideció.
—¿De dónde has sacado eso?
Leo retrocedió.
Y aquella pregunta fue suficiente para que Carmine comprendiera que Helena sabía perfectamente qué era aquel teléfono.
—Leo.
Carmine se arrodilló.
—Mírame.
El niño lo hizo.
—¿Dónde lo encontraste?
Leo señaló el coche.
—Debajo del asiento.
—¡Está mintiendo! —exclamó Helena.
Leo dio un respingo.
Carmine se levantó.
—Una palabra más y te vas de esta casa ahora mismo.
Helena lo miró con odio.
Carmine volvió hacia el niño.
—Continúa.
Leo apretó el viejo móvil contra su pecho.
—Helena lo escondió allí ayer.
Ella negó.
—No.
—Te vi.
—¡No!
—Te vi desde la ventana.
Las lágrimas empezaron a acumularse en los ojos del niño.
—Y la oí decir por teléfono que esta noche iba a tirarlo al mar.
Carmine sintió frío.
—¿Sabes de quién era?
Leo asintió.
—De mamá.
Helena se abalanzó hacia el pequeño.
Los hombres de Carmine reaccionaron inmediatamente.
No llegó a acercarse.
—¡No sabes lo que estás haciendo! —gritó ella—. ¡Ese teléfono va a destruirlo todo!
Carmine la miró.
Ya no parecía enfadado.
Parecía algo mucho peor.
Parecía asustado.
Tomó el móvil.
La batería apenas funcionaba.
Después de varios intentos, la pantalla se encendió.
Había fotografías antiguas.
Mensajes.
Grabaciones.
Y un archivo de audio fechado la noche anterior a la muerte de Sofía.
Carmine pulsó reproducir.
Durante unos segundos solo se escuchó ruido.
Luego apareció la voz de su esposa.
Débil.
Nerviosa.
Pero inconfundible.
—Si estás escuchando esto, Carmine... significa que no he conseguido salir.
Leo apretó la mano de su padre.
Carmine se quedó petrificado.
La grabación continuó.
—Hay alguien dentro de casa que está ayudándolos.
Helena cerró los ojos.
—Apágalo.
Carmine no reaccionó.
La voz de Sofía volvió a sonar.
—He descubierto quién está desviando el dinero y quién ordenó vigilar a Leo.
Carmine giró despacio hacia Helena.
Pero la siguiente frase lo dejó completamente inmóvil.
—Y no es Helena.
Durante casi veinte años, Carmine Bellandi había aprendido que el miedo era útil.
El miedo hacía hablar a algunas personas.
Hacía callar a otras.
Le había permitido sobrevivir en un mundo en el que confiar demasiado podía costarte la vida.
Pero nunca había sentido un miedo como aquel.
Porque la voz que salía del teléfono pertenecía a una mujer muerta.
Y acababa de decir que el enemigo estaba dentro de su propia casa.
El audio se cortó.
La batería murió.
—Ponlo otra vez —ordenó Carmine.
La pantalla permaneció negra.
Helena dejó escapar una risa nerviosa.
—Ahora quizá entiendas por qué quería deshacerme de él.
Carmine la miró.
—Todavía no entiendo nada.
—No.
Helena señaló a los guardaespaldas.
—Porque sigues pensando que todos los hombres que te rodean te pertenecen.
Por primera vez, Carmine miró alrededor.
Había cuatro personas en el garaje.
Marco Vieri, su hombre de confianza desde hacía diecisiete años.
Tomás Rinaldi, encargado de seguridad.
Dos escoltas.
Y Leo.
Marco fue el primero en sonreír.
—No empieces con paranoias.
Carmine no respondió.
Leo, sin embargo, se escondió inmediatamente detrás de su padre.
Carmine bajó la vista.
—¿Qué pasa?
Leo señaló discretamente a Marco.
—Él venía por las noches.
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La sonrisa desapareció del rostro del hombre.
Y Carmine comprendió que la historia apenas acababa de empezar.
