LA NUEVA ENFERMERA APARTÓ LA JERINGA DE LA PROMETIDA DEL JEFE DE LA MAFIA… Y UNA SOLA PREGUNTA HIZO CALLAR A TODA LA FAMILIA
PARTE I — EL HOMBRE QUE LLEVABA MESES SIENDO ENVENENADO EN SU PROPIA CASA
—Ni se te ocurra.
La voz de Emma Reed atravesó el comedor justo cuando Vanessa Bellini apoyaba el inyector contra el abdomen de Luca Moretti.
Emma reaccionó antes de pensar.
Le agarró la muñeca.
Apartó el dispositivo.
Y lo dejó sobre la mesa de mármol.
El silencio cayó de golpe.
Tres hombres vestidos de negro avanzaron al mismo tiempo.
Uno de ellos llevó instintivamente la mano bajo la chaqueta.
En el otro extremo de la mesa, dos miembros de la familia Moretti dejaron de hablar.
Vanessa giró la cabeza.
Su vestido rojo parecía todavía más intenso bajo las enormes lámparas de cristal. Los diamantes de sus pendientes destellaron cuando la miró con una mezcla de incredulidad y furia.
—¿Qué demonios crees que estás haciendo?
Emma no contestó.
Miró a Luca.
Cuarenta y seis años.
Traje negro.
Camisa abierta en el cuello.
Tatuajes ascendiendo desde el pecho hasta ambos lados de la garganta.
Un hombre cuyo apellido conseguía que camareros, abogados y empresarios midieran cuidadosamente cada palabra.
Aquella noche, sin embargo, Luca Moretti no parecía peligroso.
Parecía enfermo.
Tenía la piel húmeda.
Los labios pálidos.
Las manos temblaban sobre la mesa.
Tres minutos antes había interrumpido una frase a mitad porque parecía incapaz de recordar qué estaba diciendo.
Ahora intentaba concentrar la mirada en Emma y no podía.
—Emma.
Su voz seguía siendo baja.
Terriblemente controlada.
—Suelta a mi prometida.
Emma soltó la muñeca.
Pero no le devolvió el inyector.
—Señor Moretti, ¿cuándo comió por última vez?
Luca frunció el ceño.
—¿Qué?
—¿Cuándo comió?
Vanessa soltó una risa seca.
—Ha cenado.
Emma miró el plato de Luca.
Prácticamente intacto.
—¿Cuánto?
—Eso no es asunto tuyo.
Emma levantó los ojos.
—Se convirtió en asunto mío cuando empezó a sudar, temblar y perder la concentración.
Luca apoyó ambas manos sobre los brazos de la silla.
Intentó levantarse.
Sus rodillas cedieron.
Emma lo sujetó antes de que golpeara la mesa.
Los hombres de seguridad avanzaron.
—Atrás —ordenó ella.
Nadie obedeció.
Luca respiró con dificultad.
—Hagan… lo que dice.
Todos se detuvieron.
Vanessa intentó alcanzar el inyector.
Emma lo apartó todavía más.
—Dámelo.
—No.
—Es su medicación.
Emma la miró.
Después volvió hacia Luca.
Y formuló la pregunta que hizo que todas las personas reunidas en aquel comedor dejaran de respirar.
—¿Por qué está administrando insulina a un hombre que no es diabético?
Vanessa quedó inmóvil.
Luca levantó lentamente la cabeza.
—¿Qué acabas de decir?
Emma señaló el dispositivo.
—Esto contiene insulina.
—No.
Vanessa respondió demasiado rápido.
—Es la medicación metabólica que le recetó el doctor Harris.
Emma negó.
—He trabajado doce años como enfermera. Sé leer un inyector.
Luca miró a Vanessa.
Después el dispositivo.
—¿Insulina?
Su voz ya no tenía fuerza.
Pero sí una oscuridad que hizo retroceder a uno de sus primos.
Vanessa palideció.
—El doctor Harris dijo que estabilizaba tus episodios.
—Yo no soy diabético.
—Lo sé, pero…
Emma interrumpió.
—Precisamente.
Luca intentó hablar.
No consiguió terminar.
Su cabeza cayó ligeramente hacia delante.
Emma llamó a su equipo médico y aplicó el protocolo de emergencia correspondiente.
Mientras lo atendían, Vanessa permaneció junto a la mesa.
No lloraba.
No preguntaba si Luca estaba bien.
Solo miraba el inyector.
Emma vio aquella mirada.
Y la recordó.
Emma Reed no había planeado terminar dentro de una casa Moretti.
Tenía treinta y siete años.
Era enfermera titulada.
Divorciada.
Había trabajado en urgencias, medicina interna y finalmente asistencia privada.
Vivía en Indiana, cerca de su madre, Margaret Reed, una mujer de setenta y cuatro años que seguía insistiendo en que podía hacer sola cualquier cosa que una mujer de cincuenta encontraba agotadora.
Emma necesitaba dinero.
Su tía había entrado en una residencia especializada en deterioro cognitivo y los gastos habían devorado casi todos los ahorros familiares.
Por eso, cuando una agencia le ofreció una asignación privada de diez días en Chicago por una cantidad equivalente a más de un mes de trabajo habitual, aceptó.
Después escuchó el nombre del paciente.
Luca Moretti.
La coordinadora hizo una pausa después de pronunciarlo.
Emma lo notó.
—¿Qué?
—Nada.
—Eso ha sido claramente un “algo”.
—La familia es… conocida.
Emma buscó el apellido.
Hoteles.
Construcción.
Transporte marítimo.
Restaurantes.
Almacenes.
Propiedades.
Fundaciones.
Y artículos mucho menos claros sobre el origen de la fortuna.
Había palabras como:
crimen organizado.
investigación federal.
familia histórica de Chicago.
presuntas conexiones.
Emma cerró el portátil.
Necesitaba pagar facturas.
No escribir una biografía.
Aceptó.
Conoció a Luca tres días antes de aquella cena.
Estaba sentado detrás de un escritorio enorme.
Firmaba documentos aunque sus dedos temblaban ligeramente.
La miró de arriba abajo.
—La nueva enfermera.
—Eso parece.
—Parece decepcionada.
Emma dejó la bolsa médica.
—Esperaba cuernos.
Una ceja de Luca se levantó.
El hombre que estaba a su lado, Marco DeLuca, jefe de seguridad de la familia, ocultó una sonrisa.
—¿Siempre habla así con sus pacientes?
—Solo con los que investigan mis antecedentes antes de decir buenos días.
Luca cerró la carpeta.
—Me cae mal.
—Perfecto. Así podemos concentrarnos en su salud.
Por primera vez, sonrió.
Muy poco.
Durante los siguientes días Emma estudió su historial.
Los episodios habían empezado tres meses antes.
Sudor frío.
Temblor.
Confusión.
Visión borrosa.
Debilidad súbita.
Una pérdida de conocimiento durante el desayuno.
Analíticas posteriores aparentemente normales.
El médico privado de Luca, doctor Samuel Harris, atribuía los síntomas a estrés extremo, falta de sueño y agotamiento.
Emma no estaba convencida.
Los episodios seguían un patrón.
Aparecían sobre todo después de determinadas comidas familiares.
O al final de reuniones largas en casa.
Y casi siempre Vanessa estaba cerca.
Emma no acusó a nadie.
Ser enfermera le había enseñado algo fundamental:
una sospecha no es un diagnóstico.
Observó.
Anotó horas.
Comidas.
Síntomas.
Medicamentos.
El tercer día vio por primera vez el inyector en manos de Vanessa.
Y todo encajó demasiado rápido.
Luca recuperó la conciencia completa unos veinte minutos después del episodio de la cena.
Estaba en su dormitorio.
Emma permanecía junto a él.
Marco esperaba cerca de la puerta.
Vanessa estaba fuera.
Por orden de Emma.
Eso había provocado una discusión que casi terminó con dos hombres armados interviniendo.
Pero Luca había dicho:
—Fuera.
Vanessa salió.
Ahora él miraba el techo.
—Dímelo sin suavizarlo.
Emma cruzó los brazos.
—Sospecho que sus episodios pueden estar relacionados con exposición a un medicamento que reduce demasiado su glucosa.
—Insulina.
—El dispositivo debe analizarse.
—Pero cree que sí.
—Sí.
Luca giró la cabeza.
—¿Puede alguien utilizarla para matarme?
Emma midió la respuesta.
—Puede provocar una emergencia grave en una persona que no la necesita.
No añadió más.
Luca entendió suficiente.
—¿Cuánto tiempo?
—No lo sé.
—Tres meses.
—Eso es lo que debemos averiguar.
Luca cerró los ojos.
—Vanessa lleva tres meses ayudándome con esa medicación.
Marco dejó de moverse.
Emma lo miró.
—¿Quién se la entregó?
—Harris.
—Quiero hablar con él.
Marco ya estaba sacando el teléfono.
El doctor Harris no contestó.
Tampoco respondió una segunda vez.
Ni una tercera.
Cuando uno de los hombres de Marco fue hasta su clínica privada, la encontró cerrada.
Aquello convirtió la sospecha en algo mucho más serio.
Vanessa negó haber sabido que el inyector contenía insulina.
—Harris dijo que era un tratamiento experimental.
Luca permaneció de pie al otro lado del salón.
Ya se había recuperado lo suficiente para caminar.
—¿Y nunca preguntaste qué me estabas poniendo?
—Confiaba en mi médico.
—Era mi médico.
—También trataba a mi familia.
Aquella frase cambió algo.
Emma lo notó.
Luca miró a Vanessa.
—Tu familia.
Silencio.
El padre de Vanessa era Victor Bellini.
Uno de los empresarios más antiguos vinculados con los Moretti.
Y también padre de Anna Bellini.
La primera esposa de Luca.
La mujer que supuestamente había muerto doce años atrás.
Vanessa era su hermana menor.
Emma conocía esa parte de la historia.
Todo Chicago la conocía.
Luca se había casado con Anna cuando tenía veintinueve años.
Ella tenía veintisiete.
La relación entre los Moretti y los Bellini había convertido la boda en un acontecimiento social.
Tres años después, Anna enfermó.
Según la historia oficial, un cáncer agresivo.
El tratamiento se realizó en una clínica privada financiada parcialmente por su padre.
La enfermedad avanzó con rapidez.
Anna dejó de recibir visitas.
El doctor Harris aseguró que estaba demasiado debilitada.
Después comunicaron la muerte.
Ataúd cerrado.
Funeral privado.
Luca nunca vio el cuerpo.
En aquel momento había estado tan destruido que no cuestionó nada.
Vanessa se convirtió poco a poco en una presencia constante en la casa.
Primero ayudando con documentos de la familia.
Después acompañándolo a actos.
Años más tarde empezó la relación.
El compromiso llegó apenas ocho meses antes.
Ahora Luca la miraba como si la estuviera viendo por primera vez.
—Harris trató a Anna.
Vanessa apretó los labios.
—Sí.
—Y ahora te entrega una medicación falsa para mí.
—Yo no sabía…
—¿Dónde está?
—No lo sé.
—Mírame.
Vanessa levantó los ojos.
Luca no gritó.
—¿Dónde está Harris?
—No lo sé.
—¿Y tu padre?
—En Europa.
—Eso dijiste ayer.
Vanessa respiró.
—Es la verdad.
Emma observó sus manos.
Estaban temblando.
Pero no de la misma manera que las de Luca durante la crisis.
Aquello era miedo.
El análisis preliminar del inyector llegó aquella madrugada.
Era insulina.
Luca no durmió.
Emma tampoco.
A las tres de la mañana lo encontró en la biblioteca.
Había una botella de whisky sobre la mesa.
Seguía cerrada.
Eso le sorprendió.
—No debería beber.
Luca levantó la mirada.
—No estoy bebiendo.
—Entonces retiro el sermón.
Él sostuvo una fotografía.
Anna.
Cabello oscuro.
Vestido blanco.
Sonriendo en el jardín de la casa Moretti.
—Doce años —dijo.
Emma no respondió.
—Durante doce años pensé que no pude salvarla.
—Luca…
—No empieces a decirme que quizá todo esto no tenga relación.
Emma se sentó enfrente.
—No iba a decir eso.
Él la miró.
—Entonces ¿qué?
—Que todavía no sabemos qué pasó.
—Sé que Harris mintió sobre una medicación.
—Sí.
—Sé que trató a mi esposa.
—Sí.
—Sé que mi prometida estaba administrándome algo que podía hacerme perder el conocimiento.
Emma guardó silencio.
—Y sé que su padre era quien controlaba la clínica donde murió Anna.
Pausa.
—¿Cuántas coincidencias necesita una enfermera?
—Las suficientes para convertirlas en pruebas.
La respuesta lo irritó.
Pero no discutió.
A la mañana siguiente apareció Maria Conti.
Llevaba treinta años trabajando para los Moretti.
Había conocido a Luca adolescente.
Había ayudado a organizar su boda.
Y había amado a Anna como a una hija.
Cuando supo lo del doctor Harris, pidió hablar.
Entró en la biblioteca con las manos retorcidas alrededor del delantal.
—Señor Luca.
Él levantó la cabeza.
—Maria.
—Tengo que decirle algo.
Su voz temblaba.
—Algo que debí contarle hace muchos años.
Luca se puso de pie.
Emma sintió inmediatamente que aquello iba a cambiarlo todo.
Maria empezó a llorar.
—La señora Anna no tenía cáncer.
Luca no reaccionó.
No al principio.
Después su rostro quedó completamente vacío.
—Repite eso.
—Lo siento.
Maria lloraba abiertamente.
—No tenía cáncer.
El vaso que Luca sostenía cayó.
No se rompió sobre la alfombra.
—¿Cómo lo sabes?
—Porque la vi.
—¿Cuándo?
Maria no pudo mirarlo.
—Después de su supuesto funeral.
El silencio se hizo insoportable.
—¿Cuánto después?
—Meses.
Luca se acercó.
Marco avanzó también, por miedo a lo que pudiera pasar.
—¿Dónde?
—En la vieja clínica Bellini.
Luca dejó de respirar.
—¿Y nunca me lo dijiste?
Maria cerró los ojos.
—Victor amenazó a mi hijo.
Aquello lo detuvo.
—Dijo que si hablaba… desaparecería.
Maria se llevó ambas manos al rostro.
—Fui una cobarde.
Luca miró hacia otro lado.
Estaba demasiado herido para ofrecer consuelo.
—¿Qué hacía Anna allí?
Maria bajó lentamente las manos.
—Estaba embarazada.
Luca se volvió.
Emma sintió un escalofrío.
—No.
—Sí.
—Anna nunca estuvo embarazada.
Maria lloró más fuerte.
—Lo estaba.
Luca dio un paso atrás.
—No.
—Señor…
—¡No!
Su voz retumbó en la biblioteca.
Después recordó que Emma estaba allí.
Marco.
Maria.
Se llevó una mano a la boca.
—¿De cuánto?
—Casi siete meses cuando la vi.
El hombre más temido de aquella casa tuvo que sentarse.
—Yo habría sabido…
Maria negó.
—La aislaron antes de que pudiera verlo.
Luca miró el suelo.
—¿Tuvo al niño?
Maria tragó saliva.
—No lo sé.
—Maria.
—Lo juro. Después ya no pude entrar.
Luca se puso en pie.
—Vamos a la clínica.
La clínica llevaba once años cerrada.
Estaba situada a las afueras de Chicago.
Un edificio pequeño detrás de una propiedad que había pertenecido a una fundación Bellini.
Las ventanas estaban cubiertas.
El interior olía a polvo y humedad.
Marco entró primero.
Emma detrás.
Luca último.
No había pacientes.
No había médicos.
Solo salas abandonadas.
Archivadores vacíos.
Mobiliario viejo.
En una habitación del fondo encontraron fotografías guardadas dentro de un cajón.
La tercera hizo que Luca se apoyara contra la pared.
Anna.
Viva.
Junto al doctor Harris.
Sus manos descansaban sobre un vientre claramente embarazado.
En la esquina inferior había una fecha.
14 de octubre.
Once años atrás.
Luca miró la fotografía.
—Anna murió hace doce años.
Emma sostuvo su mirada.
—No.
Él empezó a temblar.
—No murió.
La frase salió como un susurro.
Después se convirtió en un rugido.
—¿DÓNDE ESTÁ MI ESPOSA?
Luca abrió un armario.
Papeles cayeron.
Golpeó una mesa.
Marco intentó acercarse.
—Jefe.
—¡NO ME TOQUES!
Emma se puso delante.
—Luca.
Él ni siquiera parecía verla.
—Luca.
Nada.
—Míreme.
Finalmente la miró.
—Si vuelve a descompensarse ahora, no ayudará a Anna ni a ese niño.
Su pecho subía y bajaba.
—Tengo un hijo.
—Tenemos una fotografía.
—Estaba embarazada.
—Sí.
—De mí.
Emma suavizó la voz.
—Probablemente.
—No diga probablemente.
—Soy enfermera. No voy a convertir esperanza en certeza hasta tener pruebas.
Aquello consiguió devolverlo parcialmente a la realidad.
Emma tomó la fotografía.
Y entonces vio algo.
Al fondo.
Junto a una cortina médica.
Una mujer joven sostenía una manta azul doblada.
Vanessa.
Luca miró.
Toda la furia se volvió hielo.
—Ella lo sabía.
Marco recibió una llamada por radio.
—La habitación de Vanessa está vacía.
—¿Dónde?
—Escapó por una ventana de servicio.
Luca cerró los ojos.
Emma volvió a mirar la fotografía.
Vanessa había sabido.
Durante años.
Se había sentado a la mesa de Luca.
Había dormido junto a él.
Había aceptado su anillo.
Y sabía que Anna había sobrevivido al supuesto funeral.
Antes de que nadie pudiera procesarlo, un sonido pequeño empezó a repetirse.
Tap.
Tap.
Tap.
Procedía de un antiguo refrigerador médico.
Marco abrió con cuidado.
Dentro no había medicamentos.
Solo una pequeña grabadora digital conectada a una batería externa.
Emma pulsó reproducir.
Una voz llenó la habitación.
Débil.
Temblorosa.
Pero Luca la reconoció en el primer segundo.
Anna.
—Luca… si algún día encuentras esto…
Él cerró los ojos.
—…no creas que te abandoné.
Luca empezó a llorar en silencio.
—Victor me encerró aquí. Harris trabaja para él. Dicen que estás mejor sin mí. Dicen que te han contado que estoy muerta.
Respiración.
Llanto.
—Tu padre quería que desapareciera porque intentaba convencerte de abandonar ciertos negocios. Victor aceptó ayudarlo… pero después decidió utilizarme para sus propios planes.
Luca abrió los ojos.
—Nuestro hijo nació vivo.
La habitación desapareció para él.
Solo quedó la voz.
—Lo llamé Leo. Como tu abuelo.
Luca se cubrió la boca.
—Victor quiere quedarse con él. No sé por qué. Harris dice que puedo esconderlo. Si funciona… algún día búscalo.
Static.
Luego una última frase.
—Te quise hasta el final.
La grabación terminó.
Luca cayó de rodillas.
Emma se quedó a su lado.
No lo tocó inmediatamente.
Él fue quien buscó su mano.
La apretó.
Como un hombre aferrándose a algo mientras todo lo que había creído durante doce años se derrumbaba.
Entonces sonó el teléfono de Emma.
En la pantalla:
Mamá.
Respondió.
—¿Mamá?
Una voz masculina habló.
—Buenas noches, enfermera Reed.
Emma dejó de respirar.
—Doctor Harris.
—Su madre prepara un té excelente.
El mundo se volvió frío.
—No la toque.
—Tranquila. Sigue viva.
—¿Qué quiere?
—El estuche negro donde guardaron el inyector y todo lo que haya encontrado en la clínica.
Pausa.
—Medianoche.
La voz se endureció.
—Si vienen policías, su madre pagará el precio de su curiosidad.
La llamada terminó.
Emma miró a Luca.
Por primera vez era ella quien no podía respirar.
Luca se puso de pie.
Ya no parecía un hombre roto.
Parecía Luca Moretti.
—Marco.
—Sí.
—Prepara todo.
Emma negó.
—No.
Luca la miró.
—Mi madre.
—Precisamente.
—Esto es por mí.
—Esto empezó antes de usted.
—Pero usted entró en esta casa porque yo la contraté.
Se acercó.
—Y nadie amenaza a alguien bajo mi protección.
Emma apretó los puños.
—No soy una de sus propiedades.
Luca sostuvo su mirada.
—No.
La voz se suavizó.
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—Por eso he dicho protección, no propiedad.
Y aquella diferencia importó más de lo que Emma quiso admitir.
