LA VECINA REGABA TODOS LOS DÍAS EL MISMO TROZO DE TIERRA DONDE NO CRECÍA NADA… PERO CUANDO LLEGÓ LA POLICÍA, ENCONTRÓ ALGO ATERRADOR
PARTE 1: EL JARDÍN QUE NUNCA DEBÍA SER EXCAVADO
Todas las mañanas, exactamente a las seis y media, mi vecina salía al jardín con una manguera amarilla entre las manos.
Nunca a las seis y veintinueve.
Nunca a las seis y treinta y uno.
Siempre a la misma hora.
Yo la veía desde la ventana de mi cocina mientras preparaba café.
Su nombre era Marta Valdés.
Tenía cincuenta y nueve años y vivía en la casa contigua desde hacía casi dos décadas.
Durante la mayor parte de ese tiempo había sido una mujer discreta.
Saludaba desde la verja.
Intercambiaba tomates durante el verano.
A veces llevaba pasteles a los vecinos en Navidad.
No hablaba demasiado, pero tampoco parecía extraña.
Al menos hasta que su esposo desapareció.
Julián Valdés dejó de ser visto a principios de primavera.
Marta contó que había abandonado la casa después de una discusión.
Según ella, tomó algo de ropa, retiró dinero de una cuenta y se marchó sin decir adónde iba.
La policía investigó durante algunas semanas.
No encontró señales de violencia.
Tampoco un cuerpo.
Julián había hablado muchas veces de marcharse.
Tenía deudas.
Problemas con el alcohol.
Y un carácter que empeoraba cuando bebía.
Por eso casi todos aceptaron la explicación de Marta.
Yo también.
Hasta que comenzó a regar aquel trozo de tierra.
El jardín de Marta era grande y estaba muy bien cuidado.
En un lado crecían tomates.
En otro, pepinos y fresas.
Había hierbas aromáticas junto a la cocina.
Sin embargo, ella casi nunca regaba esas plantas.
Toda su atención se concentraba en un rectángulo de tierra situado cerca de la verja que separaba nuestras propiedades.
Medía aproximadamente dos metros de largo.
No había flores.
No había hojas.
No había tallos.
Solo tierra oscura y húmeda.
Cada mañana, Marta dirigía la manguera hacia allí durante casi veinte minutos.
El agua formaba pequeños charcos.
Después desaparecía lentamente dentro del suelo.
Al principio pensé que había sembrado algo delicado.
Quizá una planta que todavía no había brotado.
Pero pasó una semana.
Después dos.
Nada creció.
El resto del jardín comenzó a secarse bajo el calor.
Mientras tanto, aquel rectángulo permanecía empapado.
La situación comenzó a incomodarme.
No sabía explicar por qué.
No era solo el riego.
Era la forma en que Marta miraba la tierra.
No parecía cuidar algo.
Parecía vigilarlo.
Algunas mañanas permanecía inmóvil después de cerrar la manguera.
Se quedaba observando el suelo durante varios minutos, con los brazos pegados al cuerpo.
Una vez creí escucharla hablar.
—Quédate ahí —murmuró.
Pensé que me había equivocado.
Pero desde aquel día empecé a prestar más atención.
Una mañana salí al patio mientras ella regaba.
—Buenos días, Marta.
La manguera se le escapó ligeramente de las manos.
El chorro golpeó la verja.
—Buenos días.
—¿Qué has plantado ahí?
La pregunta era inocente.
O al menos intenté que lo pareciera.
Marta bajó la mirada.
—Patatas.
—¿Patatas?
—Sí.
—Es mucha agua para patatas.
Sus dedos se tensaron alrededor de la manguera.
—Es una variedad especial.
—No sabía que existieran variedades que necesitaran tanto riego.
Entonces me miró.
No fue una mirada amable.
Tampoco abiertamente hostil.
Fue peor.
Una mirada calculadora.
Como si intentara decidir cuánto había visto.
—Mi marido las compró antes de irse —respondió—. No quiero que se pierdan.
Julián.
Era la primera vez en meses que la escuchaba mencionarlo sin que nadie le preguntara.
—¿Has tenido noticias suyas?
Marta cerró el grifo.
—No.
Enrolló la manguera con movimientos rápidos.
—Y prefiero no hablar de él.
Entró en la casa sin despedirse.
Aquella noche vi una luz encendida en su jardín cerca de las dos de la madrugada.
Marta estaba agachada junto a la tierra.
No regaba.
Parecía retirar algo de la superficie.
Al notar movimiento en mi ventana, levantó la cabeza.
Me aparté inmediatamente.
A la mañana siguiente encontré barro fresco junto a nuestra verja.
También había un olor desagradable.
No era fuerte.
Parecía una mezcla de humedad, fertilizante y algo que no reconocí.
Me convencí de que estaba exagerando.
Tal vez Marta enterraba restos orgánicos.
Tal vez utilizaba compost.
Tal vez su comportamiento tenía una explicación sencilla.
Pero luego comenzaron los insectos.
Primero moscas.
Después escarabajos.
Se acumulaban sobre el mismo trozo de tierra.
Marta los rociaba con productos químicos y luego volvía a empapar el suelo.
Una tarde, su perro se acercó al lugar.
Era un animal viejo llamado Bruno.
Comenzó a olfatear la tierra.
Después cavó con las patas.
Marta salió corriendo de la casa.
Nunca la había visto moverse tan rápido.
Golpeó al perro con el extremo de una escoba y lo encerró en un cobertizo.
—¡No vuelvas a acercarte ahí! —gritó.
No parecía hablarle únicamente al animal.
Aquella misma noche escuché ladridos desesperados.
A la mañana siguiente Bruno había desaparecido.
Marta dijo que había escapado.
La verja estaba cerrada.
El cobertizo también.
Entonces empecé a pensar seriamente en llamar a la policía.
Mi esposo había muerto hacía cinco años.
Mis hijos vivían en otras ciudades.
No tenía a nadie en casa que pudiera decirme si estaba viendo un peligro real o dejando que la imaginación me dominara.
Llamé a mi hija Ana.
Le conté lo del riego.
Las moscas.
El perro.
Y la desaparición de Julián.
—Mamá, no te acerques —me dijo inmediatamente—. Llama a la policía.
—¿Y qué voy a decirles? ¿Que mi vecina riega demasiado?
—Diles todo.
No llamé aquella noche.
Me sentía ridícula.
Pero a las tres de la madrugada escuché un golpe metálico.
Miré por la ventana.
Marta estaba junto al trozo de tierra con una pala.
Cavó apenas unos centímetros.
Después sacó una pequeña bolsa negra.
La sostuvo contra su pecho.
Luego volvió a enterrarla.
Fue entonces cuando comprendí que aquello no tenía nada que ver con patatas.
A la mañana siguiente marqué el número de la policía.
La agente que respondió escuchó mi historia en silencio.
—¿Ha visto algún arma?
—No.
—¿Ha visto restos humanos?
—No.
—¿La mujer la ha amenazado?
—Tampoco.
Hubo una pausa.
—Señora, regar un jardín no es un delito.
Sentí vergüenza.
Pero seguí hablando.
Le conté que el marido estaba desaparecido.
Que el perro había desaparecido después de cavar.
Que la mujer había salido de madrugada con una pala.
Eso cambió el tono de la agente.
—Enviaremos a alguien para realizar una comprobación.
Dos patrullas llegaron cerca del mediodía.
Marta estaba dentro de la casa.
Cuando vio los vehículos, salió al porche.
Su rostro perdió el color.
—¿Qué sucede?
Un oficial se acercó.
—Señora Valdés, recibimos un aviso relacionado con su esposo y algunas actividades inusuales en el jardín.
Marta me miró de inmediato.
Yo estaba detrás de mi ventana.
Aun así, supe que me había visto.
—Mi marido se marchó —dijo—. Ya lo saben.
—Solo queremos hacerle unas preguntas.
—No pueden entrar en mi propiedad sin una orden.
—No queremos registrar la casa.
El agente señaló el jardín.
—Solo necesitamos verificar ese sector.
Marta se colocó delante del camino.
—Ahí tengo plantas.
—No vemos ninguna.
—Están bajo tierra.
—¿Patatas?
Ella vaciló.
—Sí.
—¿Desde cuándo?
—Hace varias semanas.
—¿Por qué las riega diariamente?
Marta comenzó a hablar demasiado rápido.
Dijo que era una costumbre.
Luego que la tierra era demasiado seca.
Después afirmó que su marido le había pedido que cuidara aquel cultivo.
Cada explicación contradecía la anterior.
Uno de los agentes observó las moscas.
Otro se acercó a la verja.
—Hay un olor extraño.
Marta levantó la voz.
—Es fertilizante.
—Necesitamos comprobarlo.
—No.
Intentó cerrar la puerta del jardín.
El oficial la detuvo.
La discusión aumentó.
Finalmente llegó un inspector que había participado en la investigación por la desaparición de Julián.
Reconoció a Marta.
—Señora Valdés, su esposo sigue registrado como desaparecido. Esto nos da razones suficientes para solicitar una inspección urgente.
Marta dejó de discutir.
Su rostro cambió.
La rabia desapareció.
En su lugar apareció una resignación aterradora.
—No encontrarán nada —murmuró.
Los agentes acordonaron el jardín.
Uno de ellos tomó una pala.
La clavó en la tierra mojada.
El primer golpe solo sacó barro.
El segundo también.
Marta permanecía junto al porche, respirando con dificultad.
Al tercer intento, la pala chocó contra algo duro.
No sonó como una piedra.
El agente se arrodilló.
Retiró la tierra con las manos enguantadas.
Apareció una tela azul.
Después un trozo de plástico.
El inspector ordenó que todos retrocedieran.
Llegó un equipo forense.
Yo observaba desde mi patio sin poder apartar la mirada.
La tierra fue retirada lentamente.
Entonces apareció una mano humana.
Los dedos estaban doblados.
La piel tenía un color imposible.
Grité.
Uno de los policías corrió hacia mí y me hizo entrar en casa.
Desde la ventana vi cómo esposaban a Marta.
Ella no se resistió.
Solo miraba el agujero.
—No debía salir —repetía—. No debía salir.
El cuerpo pertenecía a Julián.
Eso fue lo que dijeron inicialmente.
Pero cuando los forenses continuaron excavando, encontraron algo que nadie esperaba.
Debajo del primer cuerpo había una segunda lona.
Más antigua.
Más profunda.
Y dentro de ella había restos que llevaban enterrados muchos años.
El inspector volvió la cabeza hacia Marta.
—¿Quién más está ahí?
Ella cerró los ojos.
Por primera vez desde que llegaron los agentes, comenzó a llorar.
—Él me obligó.
—¿Julián?
Marta negó lentamente.
—No.
Su voz casi desapareció.
—El hombre que enterramos primero.
Nadie comprendió.
Hasta que uno de los forenses levantó un pequeño objeto cubierto de barro.
Era una pulsera infantil.
En la placa todavía podía leerse un nombre:
Lucía.
La hija de Marta.
La niña que, según todo el vecindario, había muerto en un accidente de automóvil dieciséis años atrás.
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En aquel instante comprendimos que la desaparición de Julián no era el comienzo de la historia.
Era el final de un secreto que aquella familia llevaba enterrando durante más de una década.
