EL PLATO QUE ISABELLA DEJÓ ATRÁS
PARTE I — EL PLATO QUE DESPERTÓ A LOS MUERTOS
—Yo lo preparé.
La voz de Elena Rossi apenas fue un susurro, pero en el comedor de Bellavita sonó como si alguien hubiera disparado al techo.
Treinta segundos antes, el restaurante más exclusivo del barrio italiano de Chicago estaba lleno de vida.
Copas de cristal chocando suavemente.
Cubiertos de plata.
El murmullo elegante de empresarios, jueces, abogados y familias que reservaban mesa con semanas de anticipación.
Un violinista tocaba junto a los ventanales.
Los camareros se deslizaban entre las mesas con pasta fresca, marisco, ternera y botellas cuyo precio superaba el sueldo mensual de Elena.
Y entonces Matteo De Luca había probado un solo bocado.
Todo se había detenido.
Matteo permanecía de pie frente a una pequeña mesa cubierta con un mantel blanco. Bajo la lámpara de araña, su traje negro de raya diplomática parecía todavía más oscuro.
Tenía casi cincuenta años.
El cabello negro peinado hacia atrás.
Canas discretas en las sienes.
Una expresión que no necesitaba amenazas.
Los hombres que trabajaban para él no esperaban órdenes gritadas.
Matteo nunca gritaba.
No lo necesitaba.
Elena seguía en mitad del salón, con el chaleco negro de camarera, la camisa blanca y las piernas temblándole bajo el delantal.
Llevaba doce horas trabajando.
Todavía tenía harina debajo de una uña.
Aquella noche ni siquiera debía haber cocinado.
Era camarera.
Pero el segundo chef se había quemado una mano durante el servicio y, cuando de la mesa doce devolvieron un plato porque la salsa se había cortado, Elena había entrado en la cocina.
Conocía aquella receta.
La conocía desde los ocho años.
Ajo.
Vino blanco.
Limón.
Perejil.
Mantequilla.
Y un último detalle que su madre siempre añadía al final.
Nada peligroso.
Nada extraordinario.
Nada que pudiera explicar la expresión de Matteo.
Él tomó el tenedor que había utilizado.
Lo giró.
Y se quedó inmóvil.
Debajo del mango había tres diminutas letras grabadas a mano:
M.D.L.
Matteo De Luca.
Elena no entendió por qué aquello parecía asustarlo todavía más que el plato.
—Acércate —ordenó.
Elena permaneció quieta.
Un camarero a su lado murmuró:
—Hazlo.
Ella avanzó.
Un paso.
Otro.
Cada rostro del comedor se volvió hacia ella.
Algunos clientes parecían escandalizados.
Otros, aterrorizados.
Pero lo que más inquietó a Elena fueron los empleados que bajaron la mirada.
Como si supieran que, cuando Matteo De Luca hacía una pregunta, existían respuestas que podían destruir vidas.
Elena se detuvo.
—Más cerca.
Obedeció.
Matteo señaló el plato.
—¿Tú cocinaste esto?
—Sí, señor.
—¿De quién es la receta?
—De mi madre.
Algo cambió en el rostro de Matteo.
Duró apenas un instante.
Reconocimiento.
Y luego miedo.
No el miedo de un hombre que acababa de pensar que alguien quería matarlo.
Era algo más antiguo.
Algo enterrado.
—¿Cómo se llamaba tu madre?
—Isabella Rossi.
El color abandonó el rostro de Matteo.
Su mano se aferró al borde de la mesa.
—Isabella...
No pronunció aquel nombre como quien lo escuchaba por primera vez.
Lo pronunció como quien abría una tumba.
Matteo giró la cabeza.
—Cerrad las puertas.
Dos hombres se dirigieron inmediatamente hacia la entrada.
El sonido de los pestillos hizo que varios clientes se levantaran.
—¿Qué demonios ocurre? —protestó uno.
Matteo ni siquiera lo miró.
—Siéntese.
El hombre obedeció.
Elena retrocedió.
—Señor De Luca, no entiendo nada.
—Yo tampoco.
Matteo miró hacia la cocina.
—¿Quién tocó este plato después de que ella lo preparara?
El chef salió lentamente.
—Yo lo emplaté. Marco puso la decoración. Elena lo llevó a la mesa.
—¿Alguien más?
—No que yo viera.
Un hombre llamado Luca Ferraro se acercó a Matteo y murmuró algo en su oído.
Segundos después apareció otra persona llevando un pequeño maletín.
Tomó una muestra del plato.
Elena sintió que el miedo empezaba a convertirse en rabia.
—¿Qué están buscando?
Nadie contestó.
—¡He preguntado qué está pasando!
El hombre del maletín observó la muestra.
Después se acercó a Matteo y habló en voz baja.
Matteo levantó la vista.
—¿Seguro?
—Hay una sustancia que no debería estar ahí.
Elena sintió que el suelo desaparecía bajo sus pies.
—Yo no he puesto nada.
Matteo la observó durante varios segundos.
—Te creo.
Aquellas dos palabras la asustaron todavía más.
—¿Cómo puede creerme?
—Porque una persona que quisiera verme muerto no habría dado un paso al frente para decir que cocinó mi cena.
Un estruendo llegó desde la cocina.
Después, gritos.
Una puerta golpeó una pared.
—¡La salida trasera!
Dos hombres de Matteo corrieron hacia allí.
Elena se giró.
Matteo, en cambio, no apartó los ojos de ella.
Y entonces comprendió algo.
No estaba vigilándola.
Estaba protegiéndola.
Luca regresó menos de un minuto después.
—Marco ha desaparecido.
—Encuéntralo.
—Dejó el teléfono. La puerta del callejón estaba abierta.
Elena se llevó una mano a la boca.
Marco había trabajado a su lado hacía veinte minutos.
Fue él quien le había entregado la comanda.
Petición especial.
Eso decía.
Un plato que ni siquiera aparecía en la carta.
Matteo se volvió hacia ella.
—Has dicho que tu madre te enseñó esta receta.
—Sí.
—¿Cuándo?
—Cuando era niña.
—¿Dónde vivíais?
—En Chicago. Durante un tiempo en Cicero.
La mandíbula de Matteo se tensó.
—¿Qué calle?
—No lo recuerdo.
—Sí lo recuerdas.
El miedo de Elena estalló.
—Usted no me conoce.
Matteo tardó un segundo en responder.
—No.
Se inclinó ligeramente hacia ella.
—Pero conocí a tu madre.
Elena dejó de respirar.
Isabella llevaba once años muerta.
Un cáncer lento le había arrebatado primero las fuerzas, después el cabello y finalmente la vida.
A Elena solo le quedaban fotografías, recuerdos y un viejo cuaderno de recetas.
También una frase.
Una promesa absurda que Isabella le había repetido muchas veces:
Nunca cambies la receta.
Ni un solo ingrediente.
Elena siempre había pensado que era una manera sentimental de hablar de la familia.
Ahora ya no estaba tan segura.
—Mi madre jamás habló de usted.
—No me sorprende.
—¿Qué significa eso?
Matteo miró el plato.
—Isabella trabajó aquí.
—Eso es imposible.
—Hace veintiséis años.
—Era costurera.
—Después.
Matteo apartó lentamente una silla.
—Este restaurante pertenecía entonces a mi padre.
Elena permaneció de pie.
—Tu madre ayudaba en la cocina algunas noches. Ese plato era suyo.
—¿Por qué no está en la carta?
—Porque nunca lo estuvo.
Elena recordó la comanda.
PETICIÓN ESPECIAL.
Mesa doce.
La mesa de Matteo.
—Isabella lo cocinó para mí una vez —dijo él.
—¿Cuándo?
—Veinticinco años atrás.
Matteo sostuvo su mirada.
—La noche anterior a su desaparición.
Elena negó con la cabeza.
—Mi madre nunca desapareció.
—De tu vida, no.
Matteo bajó la voz.
—De la nuestra, sí.
Elena sintió un escalofrío.
—¿Por qué?
—Porque vio algo que no debía ver.
Antes de que pudiera preguntar, sonó el teléfono de Luca.
Contestó.
Escuchó durante unos segundos.
Su expresión cambió.
—Hemos encontrado a Marco.
—Tráelo.
—No podemos.
Matteo se tensó.
—¿Por qué?
—Está inconsciente en el callejón. La ambulancia está llegando.
Matteo miró el plato.
—Entonces alguien está borrando sus huellas.
Elena palideció.
—¿Qué quieren de mí?
Matteo respondió sin apartar los ojos de ella.
—Este plato no estaba preparado para matarme de inmediato.
—¿Entonces?
—Estaba preparado para que todos creyeran que tú habías intentado hacerlo.
Un teléfono empezó a sonar.
Elena reconoció el suyo.
Lo había dejado junto al puesto de servicio.
Corrió hacia él.
NÚMERO DESCONOCIDO.
—No contestes —dijo Luca.
Elena deslizó el dedo por la pantalla.
—¿Diga?
Silencio.
Una respiración.
Después, una voz deformada.
—Isabella debió cumplir su promesa.
Elena se quedó helada.
—¿Quién es?
—Y su hija debería hacer lo mismo.
La llamada terminó.
Elena levantó lentamente la mirada hacia Matteo.
—¿Qué promesa?
Él no tuvo tiempo de responder.
Un compañero apareció con el bolso de Elena.
—Lo encontramos abierto en tu taquilla.
Elena lo tomó.
Dentro estaban sus llaves.
La cartera.
Un pintalabios.
Y algo que no debería estar allí.
El viejo cuaderno de recetas de Isabella.
—No...
Matteo la miró.
—¿Qué ocurre?
—Este cuaderno estaba en mi apartamento.
Elena abrió la cubierta.
Una fotografía cayó al suelo.
Matteo la recogió.
Su expresión se quebró.
En la imagen aparecía Isabella con poco más de veinte años.
Sonreía.
A su lado estaba un Matteo mucho más joven.
Pero aquello no era lo que hizo temblar a Elena.
Su madre estaba embarazada.
En la parte posterior había una fecha.
18 de enero.
Ocho meses antes del nacimiento de Elena.
Elena miró a Matteo.
Él miró la fotografía.
Ninguno dijo nada.
Entonces alguien golpeó la puerta principal.
Tres veces.
Una voz llegó desde el exterior.
—Matteo. Abre.
Matteo palideció.
—¿Quién es? —preguntó Elena.
Él no apartó la mirada de la entrada.
—Mi hermano.
Carlo De Luca entró minutos después.
Tenía cincuenta y seis años, cabello plateado y el aplomo de un hombre acostumbrado a convertir mentiras en hechos aceptados.
Pero al ver la fotografía que Matteo sostenía, sus ojos traicionaron su calma.
Elena lo vio.
—Conocía a mi madre.
Carlo la estudió.
—Tienes sus ojos.
Matteo se colocó entre los dos.
—No te acerques más.
Carlo sonrió.
—¿Ya empiezas a protegerla?
Aquella frase hizo que Elena mirara nuevamente la fotografía.
Isabella.
Embarazada.
Matteo.
Enero.
Ella había nacido en septiembre.
—No.
Matteo se volvió.
—Elena...
—Mi padre era Anthony Rossi.
Nadie respondió.
—Murió antes de que yo naciera.
Matteo siguió callado.
La verdad empezó a construirse sola.
Pedazo a pedazo.
Cruelmente.
—¿Está diciendo que usted podría ser mi padre?
Matteo respondió con una sinceridad que Elena no esperaba.
—No lo sé.
—¿No lo sabe?
—Isabella nunca llegó a decírmelo.
Elena sintió una furia inesperada.
—Mi madre me crió sola mientras usted construía todo esto.
Señaló Bellavita.
—Y ahora aparece una fotografía y, de repente, ¿quiere ser mi padre?
—Yo no sabía que existías.
—Sabía que estaba embarazada.
—Lo supe después de que desapareciera.
—¿Y no la buscó?
Matteo bajó la mirada un instante.
—Sí.
—¿Cuánto?
La pregunta le dolió.
Elena lo vio.
—No lo suficiente —admitió.
Aquella respuesta desarmó parte de su rabia, precisamente porque no intentó defenderse.
Matteo sacó una cartera vieja.
De un compartimento interior extrajo otra fotografía.
Era la misma imagen.
Pero rota.
Había guardado la mitad en la que aparecía Isabella.
Durante veinticinco años.
—La amaba —dijo.
Elena cerró los ojos.
No quería saber aquello.
No quería descubrir que toda la vida de su madre tenía una puerta secreta que llevaba directamente hasta Matteo De Luca.
Luca volvió con una bolsa transparente.
Dentro había un recibo bancario.
—Estaba en el bolsillo de Marco.
Cincuenta mil dólares.
Transferidos desde una empresa creada tres semanas atrás.
En la esquina alguien había escrito dos letras.
I.R.
Isabella Rossi.
—Están usando su nombre —susurró Elena.
—Para construir una historia —respondió Matteo—. Una historia en la que tú eres culpable.
Elena abrió el cuaderno de recetas.
Una página había sido arrancada recientemente.
—Falta la receta del plato de esta noche.
Matteo examinó el lomo.
Algo quedó atrapado entre dos hojas.
Sacó un pequeño papel translúcido.
Números.
Iniciales.
Fechas.
Cuentas bancarias.
—¿Qué es eso? —preguntó Elena.
—Nada —dijo Carlo desde detrás de ellos.
Matteo giró.
—Deberías haberte marchado.
Carlo miró a Elena.
—Tu madre siempre fue demasiado curiosa.
—¿Qué descubrió?
Silencio.
Finalmente Matteo habló.
—Mi padre llevaba registros financieros secretos.
—¿Dinero ilegal?
—Sí.
Carlo soltó una risa seca.
—No sabes de qué estás hablando.
Matteo continuó.
—Isabella descubrió algo relacionado con esos registros.
Elena examinó el papel.
Reconoció la caligrafía.
Su corazón dio un golpe.
—Esto no lo escribió mi madre.
Matteo la miró.
—¿Quién, entonces?
—Anthony.
El silencio cayó otra vez.
—Anthony Rossi murió antes de que nacieras —dijo Matteo.
Elena levantó lentamente la mirada.
—Eso me dijo mi madre.
—¿Quieres decir...?
—Yo lo conocí.
Matteo parecía incapaz de comprender.
—Venía a vernos dos veces al año. Me hacía creer que era un viejo amigo de mamá. Lo llamaba tío Tony.
Carlo dio un paso hacia atrás.
Fue un movimiento pequeño.
Pero Matteo lo vio.
—¿Dónde está Anthony?
—No lo sé.
El teléfono de Elena vibró.
Una fotografía.
La puerta de su apartamento abierta.
Otra.
La habitación de Isabella.
Una tercera.
Un anciano de cabello gris sostenía la página arrancada del cuaderno.
Elena reconoció inmediatamente el rostro.
Anthony.
Debajo aparecía una frase:
PREGÚNTALE A MATTEO QUÉ LE HIZO A ISABELLA.
Después llegó una dirección.
Y otro mensaje:
VEN SOLA SI QUIERES SABER LA VERDAD.
Matteo reconoció el lugar.
—No vas.
—No puede impedírmelo.
—Ese edificio es donde vi a Isabella por última vez.
Elena tomó su abrigo.
—Entonces viene conmigo.
El edificio era un antiguo club social de Cicero.
Elena entró primero.
Anthony Rossi esperaba bajo una única bombilla.
Habían pasado trece años desde la última vez que ella lo había visto.
Estaba más delgado.
Más encorvado.
Pero seguía teniendo los mismos ojos amables.
—Hola, Ellie.
Solo él la había llamado así.
Elena quiso abrazarlo.
En lugar de eso, lo abofeteó.
Anthony aceptó el golpe sin moverse.
—Te lo merecías —dijo ella—. Me dejaste pensar que estabas muerto.
—Era necesario.
—Mi madre murió pensando que la habías abandonado.
Anthony negó.
—Yo estaba allí.
—¿En el hospital?
—Fuera.
El dolor se transformó en furia.
—¿Y ni siquiera entraste?
—Había gente vigilando.
Matteo apareció detrás de Elena.
Anthony se levantó.
—Tú.
—Tony.
Veinticinco años de secretos cabían en aquella palabra.
Anthony colocó un maletín metálico sobre la mesa.
Dentro había documentos, fotografías, un libro de cuentas y un sobre.
La letra era inconfundible.
PARA ELENA.
Las manos de Elena empezaron a temblar.
—Tu madre me lo entregó tres días antes de morir —explicó Anthony.
—¿Por qué no me lo diste?
—Porque ella eligió el momento.
—¿Qué momento?
Anthony miró a Matteo.
—Cuando él supiera que tú existías.
Elena abrió el sobre.
“Mi querida Elena...”
Solo pudo leer las primeras palabras en voz alta.
Después continuó en silencio.
Isabella explicaba que Anthony había sido su esposo ante la ley y su protector en la vida.
Que nunca había sido realmente el padre de Elena.
Que aceptó darle su apellido para salvarla.
Y después llegó una frase que hizo que Elena dejara de respirar.
“Si Matteo De Luca está contigo mientras lees esta carta, entonces por fin conoce la verdad. Él es tu padre.”
Elena levantó los ojos.
Matteo comprendió sin necesidad de leer.
Ella le entregó la carta.
Él la sostuvo.
Y sus manos comenzaron a temblar.
El hombre que hacía callar un restaurante con una mirada tuvo que sentarse.
—Mi hija...
Elena dio un paso atrás.
Todavía no podía aceptar esa palabra.
Anthony abrió el viejo libro de cuentas.
—Ahora debéis saber por qué Isabella huyó.
Los registros contenían pagos a empresarios.
Policías.
Funcionarios.
Jueces.
Intermediarios.
Pero Matteo descubrió algo aún peor.
—Esto no es de mi padre.
Anthony negó.
—No.
Miró hacia Matteo.
—Es de Carlo.
Durante años, Carlo había construido una red secreta utilizando los negocios de la familia.
Cuando el padre de Matteo comenzó a sospechar, Isabella encontró pruebas.
Intentó enseñárselas a Matteo.
Carlo la interceptó.
—La amenazó —dijo Anthony.
Matteo apretó los puños.
—¿Con qué?
Anthony miró a Elena.
—Con la niña que llevaba dentro.
Matteo cerró los ojos.
Ahora comprendía.
Isabella no había huido de él.
Había huido para salvar a Elena.
—Carlo le dijo que si permanecía cerca de los De Luca, su hija no llegaría a crecer.
Anthony sacó una pequeña memoria digital.
—Isabella pasó años reuniendo pruebas.
Matteo extendió la mano.
Anthony no se la entregó.
—No es para ti.
—¿Por qué?
—Porque Isabella no sabía en qué clase de hombre te convertirías.
Matteo bajó la mano.
—Lo entiendo.
Anthony colocó la memoria delante de Elena.
—Esto te pertenece.
Antes de que pudiera cogerla, unos faros iluminaron las ventanas.
Anthony se quedó inmóvil.
Matteo miró hacia la puerta.
—¿Quién conocía este lugar?
—Isabella.
—¿Alguien más?
Anthony asintió lentamente.
—Carlo.
Varias luces se apagaron en el exterior.
Luca apareció.
—No estamos solos.
Tres golpes sonaron en la puerta.
—Elena —llamó Carlo desde fuera—. Sé que estás ahí.
Matteo se colocó delante de ella.
Anthony movió un armario.
Detrás había un estrecho pasadizo.
—Por aquí.
Luca entró primero.
Elena siguió.
Matteo permaneció fuera.
—Ven —le ordenó Elena.
Matteo negó.
—Anthony, sácala de aquí.
Elena comprendió.
—No.
—Elena...
—No puedes descubrir que eres mi padre y morir cinco minutos después.
Por primera vez aquella noche, algo parecido a una sonrisa apareció en el rostro de Matteo.
Entonces la puerta principal reventó.
Matteo empujó a Elena hacia el túnel.
El panel se cerró.
Hubo gritos.
Golpes.
Elena intentó regresar.
Anthony la sujetó.
—Sigue caminando.
—¡Matteo!
Un estruendo sacudió el edificio.
Luego silencio.
Elena dejó de respirar.
Hasta que el panel volvió a abrirse.
Ella levantó un tubo oxidado.
—Tranquila.
Era Luca.
—¿Matteo?
—Vivo.
Matteo había sospechado que Carlo seguiría a Anthony.
Antes de salir de Bellavita había enviado la dirección a dos investigadores federales con los que llevaba meses colaborando discretamente.
Carlo consiguió escapar.
Sus hombres, no.
Matteo apareció unos minutos después con sangre en la ceja.
Elena corrió hacia él.
Se detuvo antes de abrazarlo.
Él también se detuvo.
Ninguno sabía qué debía hacer un padre y una hija que acababan de conocerse después de veinticinco años.
—¿Estás bien? —preguntó Elena.
—Sí.
—Bien.
Fue una palabra pequeña.
Pero para Matteo significó más que cualquier abrazo.
Pasaron la noche en un apartamento seguro.
La memoria de Isabella contenía transferencias, grabaciones, fotografías y décadas de documentos.
Había también imágenes recientes.
Marco reuniéndose con el chófer de Carlo.
Dinero cambiando de manos.
La orden era sencilla: contaminar el plato y asegurarse de que Elena lo sirviera.
Pero las cámaras mostraban algo inesperado.
Marco había intentado retirarlo.
Había cambiado de opinión.
No tuvo tiempo.
Elena lo llevó a la mesa.
Matteo probó un bocado.
Marco huyó.
Después alguien lo atacó en el callejón.
—Sobrevivirá —informó Luca.
Elena cerró los ojos, aliviada.
Matteo la observó.
—Ese muchacho ayudó a tenderte una trampa.
—Y también intentó detenerla.
—Demasiado tarde.
—Pero lo intentó.
Matteo sonrió con tristeza.
—Te pareces a Isabella.
La expresión de Elena cambió.
—No me convierta en una copia de mi madre.
Matteo asintió inmediatamente.
—Tienes razón.
No discutió.
No intentó justificarse.
Y, por primera vez, Elena empezó a distinguir al hombre real del mito que todos temían.
Antes del amanecer encontraron un archivo titulado:
ISABELLA_E.
Elena lo abrió.
Su madre apareció en la pantalla.
Más joven.
Cansada.
Viva.
Elena se tapó la boca.
—Si Elena está viendo esto —dijo Isabella—, significa que la verdad finalmente se ha vuelto más peligrosa que la mentira.
Explicó las amenazas.
La ayuda de Anthony.
Su huida.
Y después miró directamente a la cámara.
—Matteo, nunca dejé de amarte. Pero amarte no bastaba para hacer seguro tu mundo.
Matteo apartó la mirada.
—Si Elena decide que no puede perdonarte, tendrás que respetarlo.
Elena miró hacia él.
Matteo asintió.
Isabella pronunció entonces las palabras que cambiarían la relación entre ambos:
—Ser su padre no es un derecho que te conceda la sangre. Será Elena quien decida si algún día lo mereces.
La grabación terminó.
Matteo fue el primero en levantarse.
—Me marcharé.
—¿Por qué? —preguntó Elena.
—Porque en menos de veinticuatro horas te han contado una vida que no sabías que tenías. Ya has soportado suficientes decisiones tomadas por otros.
Se dirigió a la puerta.
—Matteo.
Él se detuvo.
Elena no podía llamarlo papá.
Todavía no.
—Gracias por no fingir que esto es fácil.
Matteo la miró.
—No lo es.
Cuatro días después regresaron a Bellavita.
El viejo cuaderno de Isabella ocultaba otro secreto.
Las pequeñas marcas que Elena siempre había creído simples anotaciones culinarias formaban coordenadas.
Los condujeron hasta un almacén a las afueras de Chicago.
Dentro encontraron cajas, fotografías, utensilios de cocina, ropa antigua y un pequeño caballo de madera que Isabella había comprado para la niña que esperaba.
Elena lo tocó y tuvo que apartarse para llorar.
En el fondo había una caja fuerte.
Dentro descansaba la escritura original de Bellavita.
Matteo la leyó dos veces.
El cuarenta y nueve por ciento del inmueble pertenecía a Isabella Rossi.
Su padre se lo había cedido en secreto después de que Isabella descubriera años atrás un fraude cometido contra la familia.
Tras su muerte, las acciones pasaban a su hija.
Elena dejó escapar una risa de incredulidad.
—Gano treinta y ocho mil dólares al año.
Matteo levantó la escritura.
—Y aparentemente eres dueña del cuarenta y nueve por ciento de Bellavita.
—Cuarenta y nueve.
—Lo bastante cerca de la mitad.
Elena sonrió.
Matteo también.
La paz duró exactamente tres segundos.
Luca entró con una tableta.
En la pantalla había una noticia.
HEREDERA DE LOS DE LUCA INVESTIGADA POR INTENTO DE ASESINATO.
Debajo aparecían las fotografías de Elena, Matteo e Isabella.
Carlo había hecho pública toda la historia.
Solo que había cambiado la verdad.
Según fuentes anónimas, Elena había descubierto recientemente que Matteo era su padre.
Había exigido dinero.
Matteo se había negado.
Y ella, furiosa, había intentado envenenarlo.
Era mentira.
Pero era una mentira construida con suficientes fragmentos verdaderos para parecer posible.
Entonces aparecieron las sirenas.
Tres vehículos policiales se detuvieron frente a Bellavita.
Un detective cruzó la entrada con una orden.
—¿Elena Rossi?
Ella levantó la barbilla.
—Sí.
Matteo avanzó.
—No diga nada sin un abogado.
El detective se acercó.
—Señorita Rossi, queda detenida por el intento de asesinato de Matteo De Luca.
Elena miró hacia su padre.
Y, mientras las esposas se cerraban alrededor de sus muñecas, comprendió por fin el verdadero plan de Carlo.
Nunca había querido matar únicamente a Matteo.
May you like
Quería destruir a los dos.
Y utilizar el fantasma de Isabella para hacerlo.
